Como estos días estoy tan liada no tendré apenas tiempo de entrar. Así que os voy a dejar un regalito .
No sé si podré escribir, pero sí es seguro que os leeré, así que hasta cuando pueda.
Y por cierto ¿todos los días del año se come o sólo en estas fechas?
Vamos amarraditos los dos,
espumas y terciopelo
yo con mi recrujir
de almidón
y tú serio y altanero,
La gente nos mira
con envidia por la calle,
murmuran las vecinas,
los amigos y el alcalde.
Dicen
que no se estila ya más
ni mi peinetón, ni tu pasador...
Dicen
que no se estila ya más
ni mi medallón, ni tu cinturón;
Yo se que se estilan
mis ojazos y tu orgullo,
cuando vas de mi brazo,
con el sol y sin apuro.
Nos espera nuestro cochero
frente a la Iglesia Mayor
A trotecito lento
recorremos el paseo...
Tú saludas
tocando el ala de tu sombrero mejor
y yo agito con donaire mi pañuelo.
No se estila,
yo sé que no se estila
que te pongas para cenar,
jazmines en el ojal,
Desde luego
parece un juego,
pero no hay nada mejor
que ser un señor
de aquellos
que vieron mis abuelos.
No se estila...
Cada día quedan menos caballeros en este país.
¿Dónde se esconden esos galantes varones que cedían el paso, que sujetaban la puerta, que cedían el asiento, que abrían la puerta del coche para que las damas subiesen o bajasen de él, que llevaban las bolsas, que regalaban flores, que se arrodillaban para pedir matrimonio a las damas?
¿Dónde esos que se quitaban el abrigo para cederlo a la acompañante en cuestión?
Y es que no sé por qué, algunas costumbres que nos venían muy bien, ahora parecen ofensas. Alguien debería de decirles que nos gusta el hombre galante que nos colma de mimos y pequeños detalles.
DENSE TODOS LOS VARONES POR ALUDIDOS.
De donde las mujeres tienen los ojos negros,
el pelo azabache.
y por la noche al paseo
luciendo entre sus pechos
o enredadas en su pelo,
estrellas de mil jazmines
parejas de bellos nardos,
van perfumando al aire.
Y los hombres a su paso,
van persiguiendo la estela
que deja el aire de sus faldas
al moverlas sus caderas...
Por las mañanas al campo,
Olivares lo inundan
y viñas bien alineadas.
Campos de amapolas y mostazas
alegrándonos miradas.
Que es regalo de los dioses
Tanta hermosura a la vista.
Para coronar sus gentes
quiso el sol regalarles
la luz de su alegría
de sus penas hacen coplas
cantando por bulerías.
Esa es mi tierra,
Andalucía
Alucía
Pederastia, ¿dónde empieza el negocio y acaba la enfermedad?
Me gustaría que dejases tu opinión mental y visceral sobre el tema.
Aprovecho para daos esta web que me parece muy acetada:
Protégeles
Por mi horario de trabajo suelo dormir poco y a ratos. La jornada laboral empieza para mí a las cuatro de la mañana. Eso no ayuda a que mi estado de ánimo sea el más agradable cuando salgo de la cama. Luego sigo hasta las dos trabajando y después de comer echo una siesta de tres y media a cinco y media, siesta que tampoco me deja satisfecha y de la que me levanto peor aún que por la madrugada por que HAY RUIDOS que me alteran.
Para empeorar las cosas desde que tengo maridOz cada madrugada al levantarme le veo dormir plácidamente y eso acentúa más mi cabreo con la injusta sociedad y turba mi equilibrio mental llegando a pasar por mi cabeza cosas tan atroces que mejor callo, pero para muestra lean esto:
@mirome> que tal la salute?
@mirome> aun a cuestas?
> sí
> creo que me recuperaré este fin de semana
> chica, eso de no siestas y sueños escuetos me destroza
> que necesito para funcionar correctamente al menos dos noches de ocho horas de sueño a la semana
> solo dos
> pero las necesito
> y si no las tengo el organismo no se regula el resto de los días
@mirome> hay que sacar tiempo cierto
> .... no como algunos que duerme como ceporros
> y ni se enteran cuando me marcho a las cuatro
@mirome> yo necesito horario estable
@mirome> jajajaj
> nota: dese el señor Oz por aludido
@mirome> jaja
@mirome> seguro que ha quitado el sonido
> lo que ha puesto ha sido el ignore a los dos despertadores
> y a mis besos
> que ni se entera
> mañana, encenderé la luz
> y pegaré dos o tres portazos
@mirome> pues se los das sonoros y en directo
> o cuatro
@mirome> mala idea, pero también funciona
@mirome> claro que si luego te echa el cerrojo
> algún día tendrá que comer
> o salir a comprar comida
@mirome> jajaja
> ese día, le esperaré y le pondré la zancadilla arriba de las escaleras
@Oz> yo recuerdo haberme dado la vuelta y que me chupaban la mano...
@mirome> tendrás que mimarle in extremis entonces
@Oz> pero me parece que esa era Linda...
@mirome> jajaja
> sería, desde luego YO no era.
Otras noches, al calor de un beso de hasta luego, se despierta ligeramente para decirme: - Ten cuidadito niña-
A lo que yo con todo el amor del mundo le respondo: - Y tú mi vida, no te vayas a caer de la cama-
Eso es lo más cariñoso que se me ocurre.
Pero tranquilo cariñOz, a las dos horas de abandonar el lecho se me va pasando.
Te quiere, tu esposa.
Lo que pasa es que las mujeres se dejan. Y yo empiezo a plantearme que no es que las demás sean tontas, no, la tonta soy yo.
Lo normal suele ser que la mujer ejerza de ama de casa, ama de llaves llevando el gobierno de las casa, trabaje o no fuera de ella.
Yo siempre he tenido muy mal concepto de la mujer que no ejercía una profesión fuera de casa y que dependía de su amante esposo. Para mí esas eran las tontas que se habían quedado ancladas saliendo del cobijo de sus padres, para pasar al cobijo del esposo. Esas mujeres que ejercen de ama de casa, cuidan de sus hijos, tienen tiempo de ir al gimnasio, de ir a clases de pintura, toman café con otras amas de casa de profesión cuando dejan a sus hijos en el cole.
Luego estamos las mujeres todo terreno. Amas de casa, Amas de llaves, madres, que lo mismo hacemos una tarta de manzana que hemos aprendido a cambiar las bujías del coche, que arreglamos el enchufe roto, que tenemos las habilidades típicas que se le atribuyen a los varones en cuanto a bricolaje doméstico se refiere, y que trabajamos fuera de casa con un horario de ocho horas, cobrando menos (por norma general) que los hombres que ocupan un cargo similar al nuestro.
Gracias mamá. Gracias por hacer de mi una "mujer como dios manda", una mujer capaz de llevar su casa para alante, criar a sus hijos y tener bien planchadas las camisas de mi marido. Gracias por impulsarme a trabajar fuera de casa en ese trabajo que me mata la espalda poco a poco, y en el que me tengo que esforzar tanto, para que mi labor siendo mayor que la de cualquier otro compañero varón, sea reconocida como similar a la de este.
Me enseñaste toooooooodas las mis obligaciones, pero dime ¿dónde se quedaron mis derechos?
Gracias a esas madres que hicieron de sus hijas mujeres listas e independientes.
Y desde aquí, si alguien sabe quién fue la pelandusca que invento lo de la igualdad, que me la presente, que la voy a coger de los pelos y la voy a poner al día. Seguro que ella era un ama de casa aburrida, de no ser así, no habría tenido tiempo para ponerse a pensar esas cosas.
¡Vivan las mujeres tontas que sólo son amas de casa!
Soy una mujer inculta e insensible.
Dado mi bajo nivel cultural no entiendo ese tipo de "arte", que yo llamo tomaduras de pelo, que se vende como lo más "in" hoy en día.
Debo ser una mujer "out" fuera de mi tiempo artístico.
Hoy he visitado el Museo Guggenheim. Grandioso, con G mayúscula el edificio, turbador y mareante. Un lugar donde los conceptos tradicionales de espacio se pierden en formas indefinidas e imposibles creando un ambiente en el que el visitante pierde el concepto del espacio y dimensiones.
Pero el contenido en cuanto a cuadros, fotografía y escultura es MÁS IMPRESIONANTE aún. Es una tomadura de pelo. Esas chapas dispuestas a modo de zócalo, que deben ser la leche, estos trozos de madera formando una aspirina gigante, esas fotos borrosas, esa exposición de Saura ...
Delante de una de "sus grandiosas obras" una madera pintada enteramente de negro y cubierta por un crista, una tipica familia: madre, padre y dos hijos de unos siete y diez años. El niño pregunta al padre:
-¿Y esto qué es?-
-Una tele grande apagada-
Continua la familia el paseo y se detienen ante algo que es otra maravilla del arte, el niño le dice al padre:
-Si yo pinto eso y digo que es un hombre me suspende mi seño-
Eso reconfortó mi desconocimiento artístico.
Al lado una tabla pintada a brocha casi enteramente de negro, todo menos la esquina inferior izquierda. Una no sabe si es que eso blanco que asoma es la leche de profundo, o si el pintor se cansó de darle a la brocha o si es que no le dio tiempo a terminarlo.
No me ha gustado nada nada nada o sea, NADA. Quizás mi marido tenga razón, lo importante no es hacer eso, sino mantenerse en la élite y en el ambiente de esos artistas incomprensibles, saber vender la moto sin motor sin que los demás se den cuenta de que eso no anda y soltar palabras, conceptos, filosofías y crear historias y explicaciones locas para cada cuadro. No saben pintar como Salvador Dalí, pero sí saben expresarse como él.
A mí dada mi incultura artística me gustan mucho más autores como Ouka Lele en fotografía, o Julio Romero deTorres y sus guapas mujeres cordobesas, Tamara de Lempicka,
Klimt. Autores que según ves sus obras te llenan, sin necesidad de traducción simultánea de lo que han querido reflejar.
En la cola de la frutería se encuentran dos señoras que se saludan y se ponen de charla (se habla mucho en las colas de las tiendas).
Pasa por la acera un chica punki total, con su cresta, su ropa de cuero negra, imperdibles, tachuelas varias en la cazadora, botas que pesan más que ella. Se la ve limpia, no es una punki desastrosa, tiene estilo de punki, pero estilo. Se detiene delante del escaparate.
Una de las señoras le dice a la otra:
- Vuélvete con cuidado, espera. Ya verás qué engendro hay en el escaparate. Qué gente, por Dios, este barrio cada día está peor.-
A esto que se gira la otra ama de casa, mira y se regira sonriendo.
Sigue la que dio la señal de peligro:
- Qué clase de familia habrá tenido, qué madre y qué padre. Señor, Señor.-
Entra la punki. Se hace el silencio en la tienda. Se dirige con paso firme hacia las dos señoras, la que hablaba traga saliva, la que escuchaba sonríe y ante la sorpresa de la acompañante da dos besos a la punki.
-Hola, ¿has desayunado?-
-Sí, ya no queda Cola Cao-
-Vale, ahora compro, anda, vete a clase que llegas tarde hija mía- remata la frase girándose hacia la contertulia pálida.
Me reprenden por no tener tiempo de escribir = No tengo nada que decir.
Pero veo que eMe también pinta = Luego regalará el cuadrito a cualquier despistado que no sabrá dónde ponerlo.
Mi marido también pinta = Gracias a Dios este cuadro está en nuestra casa de la playa.
(de la del otro Mar, que nos cae más lejos)
La otra tarde hablaba con una amiga de chat acerca de los inmigrantes que llegan a España a buscarse la vida.
Y me he acordado de que yo llegué aquí a lo mismo, a buscarme la vida, una vida mejor que la que mis padres podían ofrecernos en Andalucía.
Recuerdo mi primera impresión, no sé si con pena o miedo, pero era una ciudad muy grande y muy gris, muy oscura y además llovía. Yo venía de un pueblo de casas encaladas con un sol que alegraba, y sigue alegrando hasta a los cipreses del cementerio.
Guardo gratos recuerdos de mi vida en el pueblo, el olor a cafelito por las mañanas, los chiquillos de mi calle con los que jugaba en las noches de verano cazando lagartijas, las tardes sentada en las escaleras que llevaban al pajar (en esas, yo volaba daba unos saltos tan grandes desde sus escalones que me parecía que volaba) con un cubito de agua, un peine y a uno de mis vecinos, el más sumiso, sentado en el peldaño de abajo mio muy quitecito él mientras yo le peinaba mojando el peine en el cubito de agua.
Mi hermana cosía para la calle, bordaba sábanas para ajuares y en invierno combinaba este trabajo con la recogida de aceitunas.
Mi hermano estaba colocado en un taller de herreros, combinando este trabajo con el de camarero las noches de los fines de semana en "El Cimbronazo" la discoteca del pueblo y haciendo maceteros y cosas parecidas con sus amigos los domingos en una nave que tenía mi padre.
Con siete años en la cartera del colegio me trajeron a esta tierra.
Aquí ya había parte de la familia, ejerciendo como comerciantes, que la familia siempre fue muy del negocio... vender pescado en bicicleta por pueblos de Andalucía, tabaco de contrabando, fruta en la plaza... vamos, comerciantes.
Llegamos con un camión destartalado y accidentado (accidentado, porque mi padre tuvo un accidente con él en "la curva de Aranjuez" y le cogío miedo a las carreteras) con el que mi padre hasta entonces se buscaba las habichuelas, una mano delante y otra detrás. Como no había techo donde vivir, nos repartimos en casa de familiares. Mis padres y mi hermana en casa de unos tíos con cuatro hijas y un piso minúsculo. Mi hermano en casa de otros tíos con tres hijos, una perra y otros tres sobrinos más alojados en otro pequeño piso, mal que bien, pero alojados. Y yo, en casa de otros tíos, con tres hijos, y unos abuelos en otro minúsculo piso.
Buscaron entre todos una lonja para poner a vender a mis padres y a mis hermanos. En la trastienda, mi madre guisaba a escondidas.
Mi padre y mi hermano, que empezaban la jornada a las tres de la mañana (menuda herencia me han dejado) dormían la siesta encima de cartones en la trastienda, encima de sacos de patatas y cartones, para que no les llegase el frío del suelo ni la humedad. Mientras, mi madre y mi hermana fregaban y preparaban la tienda para las cinco de la tarde, hora en la que se reabría . A la noche, cada uno se iba a cobijarse en su techo ajeno.
Al tiempo, de pasar calamidades y penurias se ahorraron unos dinerillos para comprar un piso cerca de la lonja y por fin hubo casa familiar.
Aprovecharon los padres un fin de semana para ir al pueblo por las cosas de la casa, sábanas, mantas, cacerolas y todo lo que se podía aprovechar para no tener que hacer gasto.
Esa noche, me dejaron en casa de los propietarios de la lonja y vi mi primera película de dos rombos: Romeo y Julieta. Secretamente rezaba para que los propietarios del piso que habían comprado mis padres se dejasen un pianito de jugete que tenían en la habitación de su hija.
De ahí en adelante, en aquel piso de dos habitaciones, vivimos hasta ir saliendo del nido mis dos hermanos, el novio de mi hermana (que se nos unió meses depués) y yo.
Mis primeras vacaciones empezaron en la parte de atrás del viejo y destartalado camión. Ochocientos cuarenta kilómetros por carreteras de mala muerte,rebotando en la parte de atrás del camión, en agosto. Con mis hermanos, un colchón y un cubo por si teníamos alguna urgencia física camino del pueblo, a ver de nuevo esas calles que me vieron salir los dientes.
Hoy que viajamos en Mercedes y Toyotas, hoy que tenemos habitaciones de sobra, calefacción central y podemos elegir en qué techo pasaremos las vacaciones, hoy más que nunca, que no se me olvide de dónde vengo.
Estamos rematando otro año y había pensado escribir sobre esas cosas que se escriben estos días. A saber: propósito de dejar de fumar, perder esos tres puñeteros kilos que se aferran a las caderas, aprender un idioma nuevo, ser mejor ecónoma y ajustar más mis gastos a mis ingresos y cómo no empezar el puto libro que nunca empiezo (porque no sé escribir)
Pero en vez de eso, creo que es mejor hablar de gastronomía, que es más gratificante y además no implica compromisos sociales ni personales que sean difíciles de cumplir.
Esos platos a los que los ricos han bautizado de forma que se crean que los pobres no pueden alcanzar sus paladares esos manjares.
La crema de puerros... pppfffsss (Vichysoisse, ya son ganas de cambiarle el nombre a los puerros)
O las cebolletas asadas con una salsa... (Calçots)
O los maimones... (sopa imperial)
Así que este año dejaré pasar otra vez ese propósito de perder los kilos esos, o lo de apuntarme al gimnasio, o lo de dejar de fumar.
Total, algún año de estos será el apropiado, pero no lo ha sido este.
Que disfruten con las recetas.
Creo en ti Amor,
capaz de remover cielo y tierra
creo en ti Amor verdadero,
porque en ti he descubierto
que no eres el fin de mi camino,
no eres mi meta,
sino el origen de mi vida.
Creo en tus manos,
que calman los dolores de mi carne
en tus besos,
bálsamo de mis heridas
creo en tu cuerpo,
lugar de peregrinación
creo en tu mirada,
luz y guía de mi alma
creo en tu palabra,
sabia que me da fe y esperanza
creo en ti Amor,
que cada mañana iluminas mi día
creo en ti Amor,
que reconfortas mi lecho con tu calor
creo en ti Amor,
que dejas de ser ateo cuando a mi te entregas,
y rendido gritas
Ay Dios, ay Dios.
Alucía
Para todos, hasta para Linda, que se va haciendo viejita.
Lejos quedan los días en que hice esta foto. Hoy no ha salido conmigo como cada día, por que los achaques le provocan dolores al andar.
En España, hace ya algún tiempo, dimos sepultura a la moneda nacional, la peseta, pasando a adoptar como moneda el Euro.
Me detengo a pensar, y me doy cuenta que no solo sepultamos a la peseta, la rubia, la chucha, la leandra, la pela, la cala, si no que también, sin querer hemos hecho enfermar a nuestro vocabulario. Es cuestión de tiempo que palabras derivadas de peseta pasen a mejor vida.
Ya no tendremos que mirar la pela:
Considerar con cuidado la opción más conveniente, antes de hacer un gasto.
Ni tendremos peseteros:
Dicho de una persona: Aficionada al dinero, ruin, tacaña, avariciosa.
En fin, que todo cambia y mientras a nuestro vocabulario habitual se estudia añadir palabras extranjeras, aquí otras empezaron con la llegada del euro su agonía.
AUTOBIOGRAFÍA
Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen, a los dieciocho,
mártir, a los cincuenta.
Aprendí a montar en bicicleta,
cuando no me llegaban
los pies a los pedales,
a besar, cuando no me llegaban
los pechos a la boca.
Muy pronto conseguí la madurez.
En el colegio,
la primera en Urbanidad,
Historia Sagrada y Declamación.]
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.
Nací sin una peseta. Ahora,
después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.
Gloria Fuertes
Yo quiero ser como la chica de la tele.
Así, feliz, libre, con alegría, guapa, buen cuerpo y en armonía con el universo que me envuelve. Feliz conmigo misma y con mi feminidad.
Pero... qué coño! Estoy hasta el gorro de la feminidad que cada mes viene a revolverme las putas hormonas, a cambiarme el carácter y a hacer que odie a la humanidad. Por más que pruebo a comprarme nuevas marcas de compresas femeninas, ni vuelo, ni respiro, ni me siento fina y segura, ni me da la gana de estar de buen humor.
¿A qué huelen las nubes?
La especie humana aparte de dividirse en dos géneros, a saber, femenino y masculino, tiene subdivisiones infinitas.
Pero como no me gusta hablar de lo que no conozco, me centraré en el género femenino.
Hay mujeres y hembras.
Hay mujeres (¿no tiene Oz un poema que se llama así?) que escriben su vida como les enseñaron, con buenas maneras, con miedo a lo desconocido y con sumisión al varón.
Y luego, están las hembras, esa mutación de las mujeres, tozudas, perseverantes, estrictas, valientes, rebeldes, guerrilleras de ojos que no se esconden y grandes. Pero no necesariamente grandes de tamaño, no, sino grandes alma e inquietudes, grandes de coraje. Grandes cómo no, de nombre nunca se llamarían MariPili, Martita, Susanita, Antoñita, Juanita o Manolita.
Son esas mujeres que cada día se plantan delante de la vida y la invitan a fuerza de capotazos, a que se les arrime sin miedo a recibir ninguna corná, que pese a haberlas, estas mujeres saben bien cómo remendarse las heridas.
Juana es una de estas hembras, de una pieza. Se enfrenta a las autoridades en una pelea justa, limpia mocos de chiquillos que salen a su paso, y no se le caen los anillos por limpiar retretes para conseguir adeptos a una causa que ella considere importante.
Tan hembra, que la echaron del pueblo las autoridades, hombres que temblaban cuando ella entraba en la casa consistorial.
Se peleó hasta con el cura, ella salió perdiendo, la echaron, pero la corná se la llevó el párroco.
Yo la recuerdo con cariño y orgullo de haber tenido trato con ella.
Recuerdo a mi hermana cosiendo a máquina los hábitos de las monjas nuevas, mientras Sor Juana (que odiaba coser) con los hábitos arremangaos poniendo un zócalo al portal de mi casa martilleaba y decía:
-Estas novicias cada vez son más sumisas, así no resolverán ningún problema, una no se puede achicar ante el alcalde ni ante nadie si quiere tirar p´alante. Y la que se crea que rezando va a quitar el hambre o va a restaurar la luz y agua de alguien por falta de pago, que recen, que recen y que no coman hasta que ese alguien tenga luz.
Mi madre, aveces le decía que no sabía cómo no se había casado, que habría hecho feliz a cualquier hombre. Ella le contestaba: -Seguro que sí, Dolores, seguro que sí, pero que no cualquier hombre sería capaz de hacerme feliz a mi.
Aquel alcalde, que consiguió que se la llevansen del pueblo era apodado Pepe el Católico.
Este maldito invierno que nos anticipa el jodío otoño,
Esta maldita gripe que nos viene a visitar cada año como una mala suegra.
Este cuerpo de muñeco de trapo zarandeado por un perro de presa que deja la maldita gripe.
Este marido mío, que más que marido, parece estos días un grifo nasal..
Señoras, Señores, por favor, tomen VITAMINA C cada día, su organismo, los árboles que se usan para hacer pañuelos de celulosa y sus parejas se lo agradecerán, no importa que no sean rubias de bote.
Menudo fin de semana que espera a los habitantes de esta casa, sofá, pañuelos, leche con miel y cama.
¿Dije cama? , bueno alguna ventaja tenía que tener.....
No sé por donde empezar. Nacionalismo excluyente, creo que esas son las palabras adecuadas, imagina, eMe, que en la provincia de Jujuy sus gobernantes (un partido nacionalista de Jujuy con mayoría en el parlamento Jujuyrense ) decidiesen que por razones de rh en la sangre, que por razones históricas el único camino a seguir es la independencia. La independencia de esta provincia proclamándose así un país libre con todo lo que eso conlleva (leyes, administración, sistema penitenciario, sistema de salud pública, hacienda .... ). El fundador de este partido que gobierna Euskal Herria, es Sabino Arana y aquí tienes parte de sus discursos.
___ Esto es en realidad lo que la banda terrorista ETA defiende a golpe de bomba y disparo en la nuca, o en la cara, según cuadre___
La sensación de desamparo, de exclusión viene cuando en los medios de comunicación, en las pintadas de las paredes, en los discursos de los políticos se usa el término " españoles" con el claro significado de "invasores" y con tintes despectivos.
¿ Te imaginás leer en un diario, o en una pared de Jujuy " ARGENTINOS, OPRESORES, FUERA DE JUJUY " ?
Por cierto, prefiero hablar de sexo que de política, pero es que este tema me toca mucho las tetas.