Hay que ver lo que duele cuando una astilla de madera se te clava en un dedo, eh? Pues más duele cuando es una viruta de hierro.
El caso es que el otro día andaba yo en mi salsa metiendo cajas de fresas en el camión cuando una de las grapas que llevan se me clavó en el dedito y no contenta con eso, se partió. Allí solté un taco tan grosero y en un tono de voz tan alto que no me atrevo a reproducirlo aquí, más que anda por el volumen que no se apreciaría. Se quedó un trozo de grapa, como si fuese una viruta dentro de la yema del dedo. Dolía como aquella vez que me pillé el dedo con la puerta del camión pero a lo bestia. La mano derecha, MI mano derecha, el dedo parecía que iba a estallar, sentía cómo la sangre llegaba a él y salía de él una y otra vez una y otra vez..
Había que poner fin a ese dolor así que saqué la navajita y me dispuse a operar. La navajita en cuestión, siempre llevo un par de ellas, era una que me regaló mi padre cuando empecé en este negocio de la fruta y claro, el paso de los años digamos que la ha deteriorado notablemente. A lo que iba, saqué la navajita y al ver como estaba no se me ocurrió otra idea mejor que quemarla un poco con el mechero a fin de matar algo que pudiese tener vida en ella. Una vez quemada, con la mano tonta, la izquierda en mi caso, me dispuse a sacar el alambre de la yema.
Sacado. Si es que soy la leche, pa cirujana tenía que haber estudiado yo. Se me ocurrió que quizás un poco de alcohol no le iría mal y me acerqué al coche de Oz, que siempre lleva perfume en la guantera y me puse un poco ¡leches cómo escocía aquello!
Se ve que no fue suficiente así que con el paso de las horas mi dedo se iba hinchando y calentando a la vez que dolía más y al rozar... uuuuuffff. Como la cosa iba a más decidí que habría que ir a que alguien me viese el dedo, aparte de Oz que lo miraba tierno. Ná, que no era ná. Me mandaron meter el dedo en agua hirviendo con unos polvitos y ya está.
Hoy ya está casi como nuevo.
¿Alguien creía que iban a amputar?

Lo malo es que se me amontonan las ideas y normalmente me pillan a destiempo. Se me amontonan y luego me toca ordenarlas, cuando me acuerdo de ellas.
Andaba yo estos días dándole vueltas al diccionario Johnson, cuando se nos ha muerto el Santo Padre.
Me puse manos a la obra porque no sé qué día de la semana pasada se cumplían no sé cuantos años de la publicación de este diccionario. Metí la palabras mágicas en Google. Dicionario Johnson y mira por donde me encuentro con un artículo que me leo, releo y ¡Oh, cielos! La firma, la firma es de la perdida, sí, de eMe. Esta mujer es como el avecrem, está en todas las salsas. Pero a la vez como el Guadiana, aparece y desaparece a su antojo.
Pues eso, que me dio por comparar el DRAE y este y me puse en contacto con mi querida amiga JoyaReal, profesora de universidad y además en la rama de letras y preguntándole por el libro en cuestión me respondió esto:
"Este diccionario de S. Johnson fue publicado el 15 de abril de 1775. Tenía 2.300 páginas y 40.000 vocablos. Uffffffff, la copia de la original que nuestra universidad tiene es enormeeeeeeee.

En cuanto a las palabras con origen español, no los vi pero, claro, no pude revisar 40 mil vocablos. Sólo vi "Don" con la definición: "el título español para caballero; por ejemplo, don Quijote.

Hubo muchas palabras de origen latín y francés y hasta italiano como "manifesto" y "Vulcano."

No hubo mención de otras palabras que traté de buscar como "patio", "veranda", etc. que son palabras que usamos mucho en inglés.

También busqué "gusto" y lo describió con origen Italiano.

Espero que esta información te ayude.

Muy buena suerte con tu artículo.....¿es para tu página?

Besos"
Gracias JoyaReal por tu rápida contestación y la información aportada. Por otra parte me dediqué a mirar en el DRAE el número de entradas, que les llaman los entendidos, o palabras, término usado por los de a pie y me encontré con 100.544.
Yo creí que serían más, aunque luego me paré a contar las palabras que yo conocía y me sonrojé y avergoncé (qué inculta que soy).
Decía que entre un diccionario y otro falleció el Papa y claro, la radio, la prensa, la tele nos mantuvieron a todos en el velatorio.
Una madrugada yendo en el camión hacia el merca, me paré a pensar que si ese hombre había sido llamado el Papa de la juventud, debía ser un buen hombre, porque no hay nada que más repatee a la juventud que los consejos de un anciano. Y pensaba que había venido cinco veces a nuestra querida España, porque oigan yo soy mu española y cada día me gusta más este país, sólo quitaría del mapa a los políticos y gobernantes, así como a los banqueros, por lo demás me gusta ¡y qué bien vivimos!, hasta vienen inmigrantes.
A lo que iba, que yo pese a no ser muy beata, no suelo ir a misa, pero que no sé por qué de pronto me invadió una pena enorme. Se me formó un nudo en la garganta y me acordé de dos cosas muy mías.
La primera, pertenezco a una cofradía la del Apóstol Santiago. Y en momentos difíciles me ha hecho mucho bien, el alzar la vista al cielo y pedir fuerzas, para sobrellevar algunas pesadas cargas que poco a poco vais conociendo de mi.
La segunda, es que siempre he sabido mirar p´a arriba y dar gracias por los momentos de felicidad que esta vida me ha regalado, o que, me he ganado, me da igual, esos momentos son míos y los he vivido yo.
Me sé el padre nuestro, pero me han jodido, que ahora aquí en las iglesias lo rezan en euskera y ese no me lo sé, pero es igual yo lo digo bajito en español.
¿Por donde iba yo? Ah sí, porque me dio pena. Pues eso que se sea, o no, practicante de la fe católica, creo que el hecho de que una persona que ha hecho grandes cosas y ha sido capaz de aguantar como los buenos artistas hasta el último momento se merece un poquito de mi cariño.
Por otra parte esa forma de morir, sin vergüenza de su enfermedad, me dio qué pensar. Ahora que se esconde el dolor, la enfermedad, la muerte, que es tan natural como la propia vida, la agonía. Hay que ser muy generoso para compartir algo tan íntimo con todas las personas que iban a ver la luz que desde su ventana se asomaba y que poco a poco y iba apagándose. Gracias por compartir y por enseñarnos, al menos a mi, que incluso en el declive de la vida, en los malos momentos, siempre nos debemos a los demás.
A todo esto, hemos estado de boda, pero eso léanlo en el blog de Gatopardo
Y todo esto en medio de una promoción de piñas y en plena campaña de fresas, pa volverse loca, oigan.
Un beso
Manuela"

Estaba yo practicando lectura por estos lares y me pasé por la casa de Tautina, y jo, me dio envidia.
Tautina

Ya son las siete, hasta las diez no lo podré coger, con las ganas que tengo yo de seguir con él. Es que además, no sé lo que me pasa pero no me cansa. Siempre me sorprende y me deja con ganas de más y más y más. Pero el caso es que me sacia, me relaja, la verdad es que ahí está la diferencia, este que tengo ahora es bueno. Me deja hecha un manojo de nervios y me engancha y no quiero que nunca se acabe, pero necesito llegar al final.
Donde más lo disfruto es en la cama, pero tampoco están mal el sofá y la playita, aun así donde se ponga una buena cama ...que se quite todo lo demás.
Yo no sé cómo hay gente que puede hacerlo en el metro, o en el tren o en el bus. Bueno, de todo tiene que haber. Quizás es que yo soy distraida y si estoy atenta a la parada no me concentro ¿y si me paso de estación, eh?.
Además, que para disfrutarlo necesito estar tranquila ¿y lo relajadita que me duermo yo después? por dios, eso no se paga con dinero.
La verdad es que hay algunos que tiene buena fama pero a mi me aburren horrores y otros que son desconocidos que me apasionan. Lo más divertido es que a Oz no le importa y además me anima y me aconseja alguno de ellos, a veces con más de uno, o sea dos. Porque eso de que Oz me anime ayuda y mucho.
Ahora que lo pienso últimamente también disfruto mucho en Internet, la verdad es que me dan ganas de llevármelos a la cama y disfrutar allí tumbadaza de ellos, que eso de la silla a veces cansa, pero bueno, a todo se amolda una. Con los de Internet Oz también me ayuda, no crean, me dice mira este, prueba el otro no te pierdas esto o lo otro. El caso es que cada vez me gusta más y les dedico más tiempo.
Pero para por las noches sigo prefiriendo los de fuera de la red, lo de toda la vida, vamos.Además una tiene sus perversiones, como disfrazarlos con papel de periódico o de revista de colorín o marcarlos, para saber por dónde voy y no perderme.
La lectura, es un momento muy íntimo, un momento de comunión entre el autor y el lector. Si el autor es bueno en el uso de la gramática y manejando la imaginación resulta que nos secuestra y nos transporta al mundo que nos narra.
Eso pasa con los buenos claro, los malos escritores son como los malos amantes, que cansan, y una no deja de pensar: joder que se acabe pronto este polvo, que aburre.
Por contra, cuando una se topa con un escritor que sabe enamorar se agarra al miembro, digo al libro, y desea que llegue ese momento de intimidad en el que a través de la lectura se mezclará con él, o ella, que en esto de la lectura da lo mismo macho que hembra si el texto merece la pena.
Pese a que no leo libros en la pantalla del pc sí que disfruto con cada uno de los artículos que mis queridos amigos y amigas blogeras escriben cada día enamorándome, enfadándome o haciéndome llorar.
Ahora estoy acabando, en la cama, con uno de Lorenzo Silva, se lo recomiendo a todos los lectores, cualquiera de los de la pareja Bevilaqua y Chamorro. Y no se dejen escapar a Montálbano, creación del italiano Andrea Camilleri.
En fin, lo dicho, a leer y gozar, que son dos días.

No me he muerto, no, ni me he quedado manca. Pero necesitaba un respiro, creo que no es la primera vez.
Voy a ponerles a día de mis andanzas en estos ¿meses? ¡ han sido meses!
En la radio, mucha mucha faena, muchas muchas recetas, hay que montarlas musicalmente por que suenan ¿saben? recetas por al radio, hay que explicarlo todo bien ,luego subirlas al foro, atender consultas, mucha faena, pero merece la pena.
Las navidades, las dichosas navidades, esas detestables fiestas en que se nos convoca a las comilonas, a la paz mundial, a llevarnos bien con familiares a los que detestamos. Lo mejor de mis navidades sin duda alguna la comida sobrinar. Les explico:
La comida sobrinar es esa en la que mis cuatro sobrinos y algunos de sus novi@s vienen a comer a casa de la " Tía Manu". Es todo un acontecimiento en esta casa y lo preparamos cada año (ya llevamos tres años) con mucho cariño e ilusión.
En la tienda, trabajo, mucho trabajo. Ya se sabe hay que comer hasta la saciedad, hacer salsas con champiñones o setas, preparar caldos con puerros y zanahorias, hacer macedonias milfrutas y compotas, rellenar piñas y aguacates, comerse doce uvas y limones, que no se olviden los limones para los langostinos. Prisas y más prisas ¡ ah y la lechuga o escarola para acompañar el cordero! que se me olvidaba.
Además de eso, he ido a parar, no sé cómo a ser la tesorera de una asociación de comerciantes que se ha creado en mi barrio, tesorera y webera.
Me he metido de pleno en el canal #cultura del irc-hispano, y andamos unos cuantos intentado relanzarlo. Mientras ráfagas, hace la web, ha surgido un blogcultura que es divertidísimo.
Y el canal #biblioteca, por dios, ese no soy capaz de relanzarlo. Si alguien está interesado y se anima a ayudar, que se pase por dicho canal, que será bien recibido.
Y heme aquí, agotada llena de proyectos y con mucha ilusión, que prometo por San Bit y San Chip ponerme las alcalinas y retomar este blog.
Bienvenida a la blogosfera, joyareal. Y gracias a todos por ser pacientes conmigo.

eMe, ya puedes empezar a criticarme otra vez, anda guapa , que me hace ilu.

Así, así se llama el programa en el que me he embarcado, mejor dicho, me ha embarcado maria- " Entre Música y Fogones".Escucha, escucha...
No te lo pierdas, y si te atreves... participa.
Entra en el Foro de radio41ypico.org y entérate de cómo hacerlo.

Mañana se votará en EEUU.
Dios bendiga a América y a los demás... que nos pille confesaos

No sé me ocurre nada que decir, excepto que es vergonzoso y me llena de rabia y dolor. Lean Este artículo . ¿Qué clase de personas estamos formando?

No es dejadez, no, es que las mujeres de la casa estamos malitas. Ni ganas de pc tenía!
Otitis : infección de oidos dolorosa muyyy dolorosa. Y la niña, Linda una infección cutánea. Anda tomando augmentine y la tenemos muy enfadada por que ha de dormir así como la ven en la foto.
Ella que es la niña mimada, la princesa de la casa y se vé así. Me da pena por que creo que ella siente que es un castigo y eso me ahce sentir fatallll. Pero es la única forma de que no se ande en las heridas.

Casi que me da verguenza, pero es la verdad.
Cada mañana cuando salgo a las cuatro de casa para el trabajo no llevo bolso, si no riñonera y lo que nunca nunca falta es la navajita y el encendedor.
El encendedor está claro, soy fumadora y la navajita clarísimo, para cortar flejes y probar la fruta antes de comprarla. Como dice mi hermano un frutero sin navajita es un frutero de segunda división.
Pintalabios y cosas de esas no uso, que ando entre hombres y conviene pasar desapercibida, un día de estos pediré a Oz que me haga una foto en ropa de faena... verán lo que es un machote en toda regla.

Lo vi, me gustó y quise compartirlo.

Ese es el pueblo donde yo me comí las primeras papillas, y mastiqué las primeras chuletas. El pueblo donde di mis primeros pasos y donde hice mis primeras travesuras, el pueblo que hasta unos días antes de mi séptimo cumpleaños me vio crecer.
Un pueblo que subsiste de la cerámica y de la industria que en torno a ella se genera (tranporte, embalaje, flores secas, barros, esmaltes)
De mi años de niña guardo varios recuerdo en el corazón, y en estos días que he vuelto, junto con Oz por primera vez, las fotografías que éste ha hecho me los han avivado.
La casa tiene dos plantas la de la galería y la de los dormitorios y pese que con los años se han ido cambiado cosas, la estructura es muy parecida, excepto en que ahora no hay cocina chica (la que está antes del patio) y cocina de verano (la que estaba atravesando el patio).

Desde la puerta de la calle se accede a la galería con su chinero para guardar la porcelana de china (que usamos como comedor) y desde la misma puerta ya se ve el patio interior que mi madre tiene toldado y rodeado de plantas. A la derecha de la galería, están la escalera que dan a los dormitorios y la cocina, cocina a secas ahora y antes cocina chica.

En el patio, presidido por San Rafael Alcángel ,una escalera sube al pajar y del pajar a la azotea desde donde se ven los tejados de las calles cercanas y la puerta que antes daba a la cocina de verano y ahora da a otra vivienda que está esperándonos cada verano a que vayamos a usarla.

En las escaleras de ese patio he pasado yo muchas siestas de calor, sombreada por el toldo azul marino, haciendo pompitas de jabón y oliendo el aire impregnado de un olor muy especial, el olor que daban los antiguos hornos de cerámica al cocer los cacharros de barro.

Por las noches el aire se viste de gala con los olores de la dama de noche, los jazmines y los nardos.
Hay dos piezas típicas de cerámica en mi pueblo, a saber: la jarra de cuatro picos y el botijo para el agua. Dentro de los botijos, los blancos sin esmaltar para el verano y los vidriaos para el invierno.

Las demás piezas se han ido añadiendo poco a poco pero esas dos son las clásicas por excelencia.
En el Llano Convento me bautizaron a mí, una de las cuatro iglesias de mi pueblo.

Durante años estuvo cerrada, pero hace poco, lo volvieron a habilitar, a mí me hace ilusión cuando voy pasarme por allí.

Del Llano Convento sale la calle Las Flores, aunque la verdad, esta vez la vi muy desangelada. Ni una flor en su paredes y arriates, a ver si hacen algo los encargados del ayuntamiento, porque es una pena.


Otros sitios destacables son el paseo donde los jóvenes de entonces daban vueltas y vueltas acelerando o aminorando el paso hasta igualar con la persona por la que caminaba su corazón.

El jardín de Los Pajaritos, difuntos pajaritos dado que en vez de la jaula con esos mil pájaros esta vez me he encontrado una farola

y el Paseo de la Minilla, donde hay escaleras estrechitas, un estanque con peces, una cueva y farolas que si les pegas una patada se apagan y que ha dado cobijo a los primeros besos inocentes y torpes de muchos rambleños... y rambleñas (se dice que de allí salían preñadas las mocitas).
Personas ilustres de mi pueblo... pues claro, a saber: María, Concepción, Papa Curro, Currito y Currili (estos tres son abuelo, padre y nieto) esos en mi calle. Luego estaba Natalia que era pastelera y me regalaba los pasteles que se le rompían y la heladera de La Valenciana, que me daba las galletas de los cucuruchos rotas también. Sor Juana que se arremangaba los hàbitos para poner el zócalo de mi casa y que por dejarla usar la máquina de coser a veces llevaba botes de macedonia en almíbar. Sor Felisa, que me pintaba a boli lunares y rabillos en la cara y me sentaba en su mesa allí quietita; era la única forma de que me portase bien, así, maquillada a boli y me daba recortes de hostias de la iglesia como premio.

Yo iba a un colegio/ guardería / asilo que regentaban las mercedarias. Allí conocí a Margarita y a "la niña" en cuyas sillas de ruedas engachábamos la goma en los recreos para jugar. Hoy en día es sólo asilo. Pero no un asilo cualquiera, no. Un asilo precioso, nuevo, limpio y con unos precioso patios interiores donde sus habitantes hallan momentos de calma y frescura en los meses de calor. Y las mojas, encantadoras, como siempre.
Aparte de los botijos y las jarras, que se me olvidaban, están los cortadillos de cidra, pasteles hechos de hojaldre y cabello de ángel y que están riquísimos.
Y en cuanto a los bares y lugares de recreo destacar El Botijo blanco y El Corner (del Caneco) el bar de Langetas y el de Marín, hay discotecas modernas pero la clásica clásica es "El Crimbros" donde mi hermano se ganó a base de servir copas los primeros dineros para comprarse su primera moto.
En fin, que estos días por mi pueblo me han removido por dentro los recuerdos.

Me decía Oz que en mi pueblo le dolían los ojos con la luz, hay luz, sí, pero lo que más impresiona es que esa luz se reflacta en las paredes encaladas blancas .

Como andan muchas blogeras publicando fotos con algunos "arreglitos" he estado echando un vistazo a las muuuuuuchas que Oz me tiene hechas, estas son algunas.
Que ustedes las disfruten !

Una traidora me siento, tal cual suena. En radio41ypico tengo un programita de radio en el que pongo música ligera, de todo menos chunda chunda y la oreja de vangog.
Soy fiel seguidora de los Mojinos Escocios y de paso he conseguido que le gusten a mi esposOz. De vez en cuando suena alguna canción suya y yo me encargo de promocionarles como es debido:
"Son unos monstruos, su próximo cd a la venta se llamará así: Semos unos Mostruos. Y saldrá a la venta el próximo 31 de agosto. No te pierdas nu nueva web www.mojinos.com que se inaugurará el próximo 28 de Agosto y será lo más de lo más en lo hasta ahora visto en páginas webs de música. En estas fechas están actuando ennn toma notaaaa :tal día en tal sitio, tal otro en el otro de más allá. No te quedes sin verlos, no te los puedes perder, son unos monstruos que te harán pasar un rato que no olvidarás ... seguro que repites, MOJINOS ESCOCIOS. Lo más de lo más. "
Y lo son, ya lo creo que lo son. Hacen buena música, y sus espectáculos en directo son un desparrame de buen humor, imaginación, buena música y perfecto sonido y una iluminación de la puesta en escena exquisita y muy cuidada. Vamos que son unos artistas mosntruosos.
Heme yo aquí, que de vez en cunado miro en estos programas de intercambios de archivos en internet y hoy, me he encontrado una canción de su todavía NO PUBLICADO proximo álbum. Es más un amigo me ha indicado que en esos momentos él estaba bajándose el cd completo.
Ya hace días yo misma había oido esa canción atraves de un mail que ellos me enviaron, como a más seguidores, como anticipo de lo que será su nuevo álbum.
La canción la he bajado, lo que ahora no sé si debo hacer es ponerla en el programa o guardarla hasta después de el 31 de agosto.

¿Alguna sugerencia?

Paseando por el blog de Lizzie me he acordado de una situación que pasó el otro día en la tienda, el lunes creo que fue.
La rubia anda de vacaciones, así que estábamos en la tienda mi aún sin-papeles, Naia, Linda en su cajita y yo.
Queda claro que Linda NO debe estar en la oficina de la tienda, pero explíquesenlo ustedes...
En ese momento sólo había dos clientas, así que Naia fue a desayunar y nos quedamos el chico al fondo de la tienda, Linda en su caja y yo al peso.
Entró Oz, a quien no hice caso por no poder dejar el mostrador, al fondo de la tienda y justo entoces entró una pareja de veterinarios del ayuntamiento en una inspección de sanidad.
-Hola, qué querían?.
-Hola, venimos del ayuntamiento a pasar una inspección de sanidad.
Oz que lo oye y empieza a llamar a Linda:
-Vamos, linda, ¿qué haces aquí dentro?, vamos fuera, que no venimos aquí.
Mi chico, que se da cuenta de la movida y allá que salen los tres, cual tres clientes despistados saliendo Linda como perra clienta en vez de como perra residente.
La tienda que se va llenando de gente, yo que no les puedo atender, al final les dije:
-Pasen y vayan mirando que en cuanto pueda les acompaño.
Allá que pasaron entrando y saliendo de oficina, cámara, baño... Todo en orden, limpio y ordenado.

A todo esto, las clientas cabreadas decían aquello de:
-¿Pero no están de vacaciones?
-Esta tienda se friega como mínimo dos veces al día, pero no ven cómo está de limpia, que se vayan a otros sitios que se huele a sucio desde la puerta.
En fin, que Inspección de Sanidad Superada."

Con lo bonito que está Bilbao, que da gusto verlo. Lleno de plazas, jardines edificios remozados y limpitos y sin contaminación. Precioso de veras y listo para ser disfrutado por cuantos quieran llegarse a estos parajes.
Nada que ver con esa imagen que muchos conservan de una Vizcaya industrial, sucia y contaminada.
Ese Gugi impresionante que estará estos días además iluminado por unas luces laser de colores que impresionan y asombra, con ese Palacio Euskalduna con ese paseo por la orilla de la ría con esa Gran vía, el monte Archanda (donde puedes comer unos chuletones a la brasa de quitar el sentido en el Txakolí Simón),con esas playas tan limpias con la oferta de teatros y espectáculos que hay, con estas temperaturas tan agradables. Vamos todo un lujo.


Pues bien los terroristas, en vez de quedarse aquí a disfrutar de esta ciudad y sus al rededores deciden irse a dar por culo a la zona del Cantábrico.
El otro día
en Ribadesella (Asturias) y San Vicente de la Barquera ( Cantabria)
hoy en Santander y Gijón.
¿Estos impresentables no descansan? ¿por qué no se quedan aquí disfrutando de Euskadi en vez de salir a intentar sembrar muertos a otros lugares?
Digo yo, que si quieren muertos, podrían empezar por si mismos y dejarnos a los demás en PAZ, coño! Que no les necesitamos para nada.
Muéranse, señores, muéranse. Descansen o no descansen en paz, pero a los demás, déjennos tranquilos, que no les necesitamos para nada.

Día 17- El viaje y la llegada-
Salimos de Bilbao a media mañana con todas las ganas de llegar en el cuerpo. El viaje, aunque amenizado por los silbidos de Oz se hace largo: Bilbao- Burgos- León (qué árida y seca es Castilla) Lugo, donde ya se va saciando la tierra de agua y se resfresca la mirada con el verde. Estamos en Galicia. De Lugo a Santiago de Compostela fresquitos y sin prisas llegamos a la carretera que por fin nos conduciría a Noia. Pasamos San Xusto (cuyo patrón es ¡Uh! según el Ozito) y antes de entrar en Noia vimos el indicador de Hotel.
Nos desviamos pues y nos internamos en un bosque de eucaliptus ¡qué olor más rico! La carretera, llena de curvas y estrecha, nos va mostrando el camino a ninguna parte, sin rastro de civilización.

Sigue el camino bajando mostrándonos unos enormes barrancos y empezamos a ver alguna señal de las aisladas casas de piedra de que se compone el paraíso.
Que como apuntó Oz entre eucaliptos: Dios debe ser gallego.
Unos kilómetros más y por fin ya se nos aparecen tres edificios antiguos y cuidados a la orilla derecha de la ría del Tambre, palmeras y silencio.


Día18
¿Qué son las vacaciones sino hacer aquello que te apetece?
Galicia, un mundo por descubrir. ¡y qué mundo, señores!
Pero hoy que sobreviva el mundo sin nosotros, que nos quedamos aquí, en el paraíso vagueando y regodeándonos en no tener nada qué hacer.
El edificio de la recepción del hotel, donde las amables recepcionistas (Sabela, Ana y Montse) te dan la bienvenida tiene a la derecha un acogedor comedor y a la izquierda tres salones, uno con televisión y otros dos más adecuados a charlas tranquilas, confidencias y ratos de amable lectura.

Más allá del hotel se acaba la carretera, hay senderos que invitan al paseo a la caída de la tarde.

Día 19- De Noia a Aguiño-
Viajando hacia el sur y siguendo la carretera de la costa C550 dimos a parar en Boa, dinde hicimos algunas foticos y dejamos que Linda, la perra anfibia, se remojase.

De Boa a Santa Uxia de Ribeira a comer y tras un rodaballo espléndido a Vilar, a visitar el petroglifo de La Pedra Das Cabras.

Es en este punto donde al chiquillo se le mete en la cabeza esa que él tiene, tan durica, que quiere ir a ver las Dunas de Corrubedo. Pero eso será más adelante, ahora encaminamos nuestros pasos a Aguiño que es el punto sur final de este día y donde los tres escalamos una montaña hasta la cima.

Una vez abajo de nuevo nos vamos hasta Corrubedo y visitamos el parque de San roque, con su poblado ibérico, el dolmen y los petroglifos.


En uno de estos pretroglifos está plasmada la aventura de la procreación: El hábil cerebro femenino, el esperma masculino, la fecundación y el fruto, el feto. Hay que ver lo creativa que me vuelvo yo en vacaciones.

Ya cansado, pero alguno encabezonado, tiramos para la famosa Duna de Corrubedo hacia el Norte. Sólo el ver las dunas ya cansaba. Allí, a lo lejos, se dibujaba una montaña y en ella unos granitos de arroz, ah, no, que son personas en la lejanía, a eso de la mitad de la duna. En vista de aquello, el caballerOz quería irse, pero no, no podría ser, al menos deberíamos de internarnos en la duna hasta ver el mar ya que estábamos allí.


Día 20- ¡Se nos acabó Europa!
Emprendimos el viaje hacial el Norte de la C550. Barro, Freixo. Al asomarnos al puerto solitario de Freixo vimos entre las rocas y arena a un hombre que rebuscaba algo escarbando en la arena, tenía un cajoncito al lado e iba depositando algo en su interior. ¡Está mariscando, seguro! aseguré a Oz muy feliz, tonta de mi me acerqué y ejerciendo de turista recibí la información: no mariscaba no, simplemente buscaba gusanos para usarlos de cebo en la caña de pescar.
De Freixo, pasando por Serres llegamos a Muros donde con la marea baja se ofrece una vista de la ría repleta de mujeres que rastrillo en mano escarban en la arena una al lado de otra. Seguro que estás sí que están mariscando ¿no?. Al menos eso queríamos pensar. Así era había cerca de un centenar de mujeres que cogían berberechos, y qué hermosura de berberechos.

Paseamos entre ellas, Linda correteando, entrando y saliendo del agua. Foticos de rigor y vuelta a la ruta. Muros, mal señalizado, como casi toda esta zona, nos dejo perdernos al punto de poder hacer una foto a una iglesia con su cruceiro.
Rumbo a Loruo paramos en Elaya de Louro, a la izquierda de la carretera, una bajadita a "O Caldeiron" delante de la playa. En el interior del restaurante un patio central y laterales techados, un lugar agradable para comer. Navajas, percebes, gambas, pulpo ...
Tras pasear por la playa rumbo a Maceiras, donde la carretera invita a detener el coche para ver los hórreos. De allí a Carnota,

el supermegahiperhórreo que data de 1768. Largo como un día sin pan, por mucho cereal que en él cupiese. Al lado, la iglesia-cementerio y el cementerios propiamente dicho. Sí, en la entrada de la iglesia, en el suelo, todo alrededor, sin poder evitarlo íbamos pisando tumbas de los años cuarenta.

De Carnota, a O Pindo llegamos a Ézaro donde sí que vimos un cementerio de esos que ponen el vello de punta, con su cruces llenas de años y musgo mirando al mar.

Llegando a Corcubión de pasada por el cruceiro de Excaiselas se avista Finisterre y eso invita a pegarse el gustazo de llegar, subir al faro y divisar el fin de la tierra.
Arriba en el faro, hace viento y chispea. Aquí, aquí es donde intenté fallidamente quedarme viuda, pero no hubo forma, no pudo ser.
-Cariño, qué tal una foto ahí, en esa cruz que mira al mar.
-Perfecto, tira un poco más atrás, un poco más, otro paso...
Él sabía que no debía dar un paso más atrás....
-No puedo más atrás. Se me acaba Europa, ¡me falta continente para hacerte la foto!
Visto lo visto, le pedí que me invitase a un café a fin de despejar la cabeza y esperar otra mejor ocasión.


Día 21- Padrón- La Toja-

Desde Noia y por caminos poco recomendables, pasando por Iria Flavia, donde parieron a Cela, que Cela no fue dado a luz, no, él con ese carácter tan suyo hubo de ser parido y bien parido.

Llegamos hasta Padrón. Padrón, donde ya se sabe, los pimientos, unos pican e otros non... Allí estaba él con un par de pelotas, al lado del mercado de Padrón, Cela.
Paseamos por el mercado de Padrón y vuelta a la carretera que en estos días nos marca el camino, vamos hacia la costa de nuevo: Carril, Vilagarcía, Vilaxoan y una vez allí Isla de Arosa, lugar muy recomendable para hacer una paradita.

En la Oficina de Información y Turismo nos detallan las cosas que ver y hacer pero a mi sólo se me quedan dos en la cabeza, a saber: A las tres y media subasta de las almejas en la lonja y un lugar para comer "El Oasis" .

La sopa de pesado de quitarse el sombrero y la parrillada de mariscos cabría definirse como angelical, divina, para chuparse los dedos, el entorno un invernadero gigante lleno de filodendros, ficus y otras plantas que refrescan hasta el aliento.
Tras una soberbia comida rematada con tarta de piña casera y cafés salimos a la playa, a pasear la hora de la siesta.

De la Isla de Arosa a Cambados, fotico del puerto y Linda que hace amigos con las nuevas generaciones caninas.
Llegamos sin querer a O Grove y de allí a la Isla de La Toja.

Muy Bonito, muy sofisticado, mucho lujo, una Marbella gallega. No es lo que vamos buscando, así qué media vuelta y al continente.
En el camino de retorno decidimos volver hasta A Picariña por el interior y una vez allí coger el desvío que pasa por Bugadillo y Ortoño hasta Bertamirans paraz retomar la C543 que nos lleva a Noia. Atentos:
Si alguien decide hacer este recorrido de Bugallido- Ortoño- Bertamirans, no se vuelva loco buscando el indicador. No aparece ninguno de los tres. La indicación es: O Sebe 0.5. Esa es la señal que indica que a la estación faltan quinientos metros, pero que olvida decir que una vez pasada la estación ferroviaria sigue la carretera . Nada como preguntar a un benemérito.

Día 22-Promesas de peregrino-
Obediencia, castidad y pobreza.
My sisster Daysi comienza estos días el camino que la llevará a Santiago de Compostela. Ahora está en Lugo, y nosotros peregrinaremos para verla 150 km, en coche, eso sí, que no somos tan devotos.
Llegamos a Lugo y atendiendo a las indicaciones que que ella nos había dado dimos a parar en una residencia de monjas, al entreabrir la puerta no nos cupo duda de que estábamos en el sitio adecuado: un barrilete de vino de Montilla presidía el mostrador que da la bienvenida.

Poco rato pudimos estar con ella, el justo para tomar un café, porque las sores nos la secuestraron para hacer una ruta turístico-arquitectónica a la ciudad, pero al menos nos conocimos por fin.

Día 23- Playa y comida en Freixo-
Nos acercamos hoy hasta muros a sabiendas de que había un mercadillo. Este se entremete por las calles estrechas de la parte sobria del pueblo, pero no vemos nada que nos pueda valer. Un mercadillo como cualquier otro, bragas, calcetines, toallas.... Nosotros íbamos buscando un mercadillo, cómo diría yo, de interés gastronómico-cultural. Así, que visto lo visto, nos las piramos.
Dejando atrás aquel gentío nos encaminamos a una de esas playas acogedoras, es decir, sin gente, para pasear un rato.. Así llegamos a Esteiro, donde con la marea baja se te ofrece una playa inmeeeensa y tranquila.
Tras dar un soberano paseo y dejar que Linda disfrutase corriendo por la arena decidimos acercarnos a Freixo a comer algo. Un buen sitio, en el puerto " El Muelle" , hace esquina.
Nos vimos de pronto rodeados de berberechos, navajas, pulpo, calamares, almejas vivas todo ello regado con un buen albariño y rematado con un queso de tetilla con membrillo que daba gloria.
Para reposar la comida, nos detuvimos en Abelleira, una calita, un casi ná al lado de la carretera con rocas que dan sombra para poder estar resguardados, que el sol hoy está valiente.

La marea iba poco a poco subiendo, y como somos pelín perversos dejamos que Linda durmiese plácida, mientras que Oz, cámara en mano, aguardaba el momento en el que el agua la rozase y captar el momento.
La mu jodía perra, huele el agua, cuando faltaban unos cinco centímetros para que la próxima ola la mojase, abrió un ojo y retrocedió. Así hasta tres veces.

Día 24- Rampra de Boa y Portosin-
No tengo yo muy claro qué es eso de una rampra, pero lo que allí vi era una playa con muchas piedras, cubiertas de mejillones, por que digo yo que serían piedras lo que había debajo de tantísimo molusco.

Asentamos el campamento a la sombra de una higuera y cuando hubo apetito marchamos a comer al " O´nosso bar"
En Portosin. Muy recomendable el sitio y el albariño de la casa, exquisito.
Regresamos a la generosa sombra de la higuera a sestear un rato.

Los demás días, una vez descubierto estas calas, rampras y playas decidimos no movernos a otros lugares si no hacer vagueanding por allí.
Hemos descubierto estos días que Linda no es una spaniel breton como me dijeron en la perrera al sacarla, no. Linda es una mezcla de perra anfibia con calorrón.

Así, como un niño caló que pone cara de pena, te mira con esos ojos que te desarma y sin que te des cuenta saca lo que quiere de ti.
Va haciendo amigos por donde pasa. En el hotel, coqueteó descarada con el cocinero por la puerta de la cocina, se hizo amiga de María, una señora que allí trabaja y que le daba agua fresca, las recepcionistas la dejaban estar bajo uno de los bancos de piedra de la entrada y al pasar por allí se las oía decir eso de : hola Linda, guapa.


El último día lo dedicamos a pasear por Noia, visitar su mercado y callejuelas.
Ya estamos en casa, aunque estos días la amabilidad y el buen hacer de el personal de La pesquería del Tambre han hecho que nos sintiésemos como en casa.
Gracias a todos y hasta la próxima.

Traten de portarse bien, yo trataré de relajarme en el sitio al que voy.
Llevo papel y boli para ir apuntando cosas que contar a mi vuelta.
Un beso a todos.

Viaje de fin de Curso a Barcelona vía msn.
Por Daisy.

Treinta de Junio.El viaje
Hermana que un viejo na más que hace que beber anís... vaya olores !
Ahora pasa el de los cupones ¿me echas de menos? besos fea.

Aquí tenemos al vendedor de navajas, estoy de tren hasta ahí y me quedan no sé cuantas horas de viaje. Hay un hombre que me recuerda a Oz.

Lo último, una familia gitana, que lleva sin lavarse ocho años como mínimo, se acaba de sentar a nuestro lado. De tó nos está tocando, uno de ellos intenta ligarnos, nos negamos.

Mi sister Daisy se ha ido con las compis del instituto de vacaciones. Aún recuerdo cuando me contó el otro viaje, las monjas sin saberlo las alojaron en un motel de dudosa reputación.

DaiSy-----> pero vamos será poco fiable porque con mi ex-cole de monjas el año pasao nos metieron en un club de alterne
DaiSy------> jurjurjurrrrrrrrrrrrr
DaiSy------> que bien me lo pasé
Manuela-------> jajajajaj
Manuela--------> cuenta esoooo
DaiSy------> mira eso es facilito
DaiSy---------> pasamos unas noches en Madrid
DaiSy-------> al llegar allí...nos encontramos con un hostal rarillo
Manuela-------> juas

El resto de la experiecia se resume a que pasaron una noche en el lugar y si más no recuerdo al día siguiente las responsables las sacaron de allí.

Me dirijo a mis estimados lectores para informarles de que ya estoy en tierras catalanas. Me despido hasta nueva orden.

Mira lo que me ha pasado, una tipilla hablándome en catalán, parecía que le hubiesen dado cuerda. Yo la he dejado sentarse a mi lado, y ella hablaba y hablaba, pero aún no sé lo que quería. Besos.

Perdidas en la red de cercanías, a ver dónde acabamos.

Uno de Julio
En la playita tomando el sol en toplees. Hoy nos hemos perdido. Ya hablo catalán. ¿me echas de menos, sister? . Tú sé fuerte. Kisses.

Hermana, hermana, que me he quemado los pies, sólo eso. ¿estás mejor? Besos fea.

A lo cuál yo no pude evitar contestar: ¿los pies? ¿y las tetas?

Las tetas perfectas, no sé qué les habrá pasado a mis pies. ¿está internet muy solo sin mi?. Ya tengo mono. El socorrista está bueno, ya te llamaré. Besos.

A mi el Forum este como que no me va. Me duelen los pies, tengo muuucha calor. ¿Tas mejorcita?.

El estás mejorcita se debe a que le comenté que estaba catarrosa total.

Dos de Julio
Yo el rollo catalán no acabo de entenderlo, esto cada vez es más feo. Hoy me he levantado a las siete, histórico. Besos.

Estoy en el circo, como salga un león verás correr.

Ante estos mensajes es cuando yo le pido permiso para hacerlos públicos y me responde:

Claro que te lo doy, pero no te sabes las historias enteras, ayer la liamos en el circo. Me está empezando a doler el lumbago ¿qué hago? no tengo pastillas.

En ZARA, aquí es donde yo disfruto realmente. ¿Ya has publicado mi vida? En el tren la hemos liado con un viejo que me miraba las tetas. ¿Cómo estás? Yo de saldo fatal.

Esto serían las siete de la tarde del viernes, a eso de las nueve de la noche me llamó, que su papi le había recargado el móvil.

Tres de Julio
Huelga de cercanías, aquí me ves en el bus con la toalla y demás complemetos playeros, esta noche fiesta total en un pueblo de por aquí. Besos fea.

Cuatro de Julio
(Ya está amanecido)
Hola, ya voy a acostarme, Vaya fiesta que nos hemos pegado ¡ alucinante !
A levantarse, que ya es tardísimo, bon día.

Cinco de Julio
Buenos días, preparándome para un largo y atormentado viaje. Esta noche a eso de las 9 conéctarye, que has de darme la bienvenida. Kisses.

Acabo de salir de Barcelona, me han tocado dos niños al lado que ya verás cómo me dan el viaje. Ya voy a dormir. Hasta la noche.

Palabras del viejo que llevo detrás: El becerro este para en tos los laos (se refiere al tren). Los niños juegan a ver quien pega más fuerte, yo hago sopas de letras.

Y siendo como son las once de la mañana, me planteo si publicar el artículo o esperar. Tal y como van las cosas creo que alguno de los niños saldrá despedido por la ventanilla del tren y el viejo contará su experiencia como ganadero.
Es igual, sea como sea espero que esta noche Daysi entre para comentar cada una de las jugadas que aquí se reflejan.

La imagen que aparece en la foto es un montaje que le hice a mi sister, ella me envió una foto de su precioso vestido de lunares, por el que había pagado un pastón, y yo le envié el montaje diciéndole que lo había visto en un mercadillo en Oviedo.
Un beso muy gordo, sister.

Por todos es sabido que la población másculina en una gran mayoría adora el futbol, mucho futbol. Once hombres pegando patadas a un balón, estrategia futbolera, pasión, descarga de adrenalina, una forma de vivir. El futbol. Miles y miles de millones de cualquier moneda pra fichar a los mejores, a los galácticos, a las supermegaestrellas ¿y para qué?, pues sí, para pegarle patadas al esférico, regatear al contrario, traspasar la barrera de los defensas con el único fín de llevar al balón, a la pelota, a la portería del contrario y marcar un ¡¡¡¡¡¡GOOOOooooOOOOOOoooooOOOOOOLLLLLLLLLL!!!!!!!!
Esas tres letras G O L son el Dios de una religión, personificado en personajes futboleros como Maradona, Zidanne, Ronaldo, Pelé... por nombrar a algunos mundialmente conocidos. Dioses que aparte de los desorbitados sueldos cobran una pasta gansa por prestar su imagen a marcas publicitarias y hacen de la religión un negocio, como son al fin y al cabo todas las religiones.
Todo esto venía a mi cabeza al ver la foto de arriba. Por qué ¿ustedes se imaginan que en vez ser apuestos varones con pelos en las piernas y en pecho esas figuras fuesen como ellas?
Señoras, si eso fuese así nosotras sí que no tendríamos nada que hacer, ni tan siquiera nos cortejarían. Al fin y al cabo nosotras al sexo masculino no somos si no el complento a sus futboleras vidas, les damos solamente lo que los astros no pueden darles. Hasta dinero les darían ellas, ni por interés se fijarían en nosotras.

Me llaman sudaca
Buenos Aires de mi vida
América herida
te mando esta flor
bebiéndome el mate amargo
marcado en un tango
de bufa y charol
Buenos Aires mar Mi Plata
te canta mi corazón
que anda solo mundo
como el vagabundo
que perdió el amor.
Me llaman sudaca
soy latino che
soy guapo de laca
mando en el café'
ando de rebajas
como El Corte Inglés
ay Menen...
Valiente drama
carne de cabaret
lamiendo el plato
como el perrito fiel
manda, merengue
garufa de salón
marcando el paso
perdiendo el corazón
la padre patria
menudo cuento
che qué panorama
que usted lo pase bien
de milonguero sin documentación
por esos mundos vendiendo el culebrón.
Cantando el tango como una religión
de un solo trago se bebe el corazón
por eso no comprendo
yo por eso me avergüenzo
considerando lo que España pasó.

Carlos Cano

La noche del Sábado al Domingo fue, cómo les diría yo, movidita. Sí, eso es. A eso de las cuatro de la madrugada nos despertamos mi esposOz y yo con el ruido de unos tremendo golpes. Sobresaltada salé de la cama, también se oía el ruido de una moto que aceleraba y aceleraba. Me asomé a la ventana y pude ver a un muchacho que aceleraba esa moto con un ruido ensordecedor destinado a camuflar el ruido de los golpes. Estaban intentando entrar a un estudio de arquitectura y decoración que hay en el edificio y que linda directamente con nuestro dormitorio. Como es lógico, inmediatamente llamé a la policía:
-Hola, llamo apara avisar que de están intentando entrar a un estudio situado en tal calle tal número.
- ¿Qué es lo que ha oído, señora?
Tras contarle la película sonora y describirle a muchacho que veía a través de las cortinas me dicen que envían a una patrulla. Llega la patrulla uniformada y otro coche de secretas, pillan a los muchachos y por lo que deduzco hablan con ellos. Suena mi teléfono, es uno de los componentes de la secreta.
- Hola, señora ¿son esos los muchachos que usted ha visto?
- Sí, sólo he visto a uno, el que pegaba acelerones a la moto, al otro no le he podido ver por que no estaba en mi campo de visión- Describo con detalle la ropa del muchacho.
- Señora, estamos mirando y aquí todo está en orden, no se ve nada anormal-
- Imposible, ha de haber algún desperfecto, eran golpes muy fuertes.
-Nosotros no vemos anda raro, señora, les tenemos que dejar ir, no se observa ningún signo de golpes ni nada similar.
Total, que se van la patrulla uniformada, la secreta y por unos instantes cesa el ruido. Unos instantes, sí. Al poco volvemos a oír ruidos, como de papeles, abrir cajones, trastear y mover cosas. Pasa el tiempo y no cesan los ruidos. Así que decido volver a llamar.
-Hola, miren, les he llamado antes (recuento la película) Pero seguimos oyendo ruidos, no sé, no es normal. A nosotros nos ha parecido que era en el local comercial, pero igual nos hemos confundido, en el piso de arriba nuestro no hay nadie en casa, están pasando el fin de semana fuera. Por favor, vengan otra vez esto no es normal. Y si no les importa, pasen por el estudio.
-Señora ya ha sido comprobado el estudio, todo está en orden, pero iremos al bloque de pisos.
Vinieron, tomaron las escaleras, revisaron las plantas de pisos y al final, nada, me llamaron y confirmaron:
-Señora todo en el edificio está en orden, no hay nada anómalo.
Nos dimos por vencidos y volvimos a la cama, ya eran casi las seis de la mañana.
Al día siguiente salimos de casa tempranito, a las nueve. Lo primero que hice fue subir al piso de arriba y comprobar que la puerta estaba bien, lo estaba. Inmediatamente después salí a la calle con Linda giré la esquina para comprobar cómo se encontraba el estudio: estaba la persiana levantada unos palmos del suelo, la puerta interior de un cristal grueso, estaba rota y en el suelo se veían los cristales y algo parecido a una tapa metálica de una arqueta, que parecía ser con lo que rompieron el cristal.
Mi indignación era inmensa. Cogí el teléfono móvil y rellamé.
- Hola, miren esta madrugada les llamé a las cuatro avisando de un intento de robo en un local, luego de nuevo a eso de las cinco. Ahora les llamo para confirmarles que sí que han robado en dicho local, sus compañeros dejaron escapar a los cacos.
El dueño del estudio no estaba en la ciudad, estaba pasando fuera el fin de semana, le llamaron y vino con el mal rato lógico. A la noche, cuando volvimos, nos pasamos a ver cómo estaba el asunto. El dueño del local estaba recomponiendo todos los papeles tirados por el suelo. Pobre, estaba rodeado por el caos, aparte de lo que le robaron.

Veinticuatro hora más tarde, en la madrugada del lunes, dos bolivianos van corriendo a coger el bus para ir a trabaja, van tarde y corren para no perder el bus. Una patrulla de la policía les intercepta, uno de ellos es un chico que trabaja conmigo y al igual que yo lleva una navajita pequeña que usamos en muchas ocasiones para cortar flejes y otros menesteres de frutero. Les detienen por más que tratan de explicar que iban corriendo para no perder el bus que les llevaría a su puesto de trabajo. Pobres qué mal rato debieron de pasar. Al acompañante de mi compañero le conozco de vista, parece buena gente. Mi amigo es inmigrante ilegal y recién padre.
Su delito, ser sudamericanos que corren.
Por lo visto uno puede robar en un comercio siempre y cuando sea español y vaya bien vestido, pero Ojo, si es de fuera ¿dónde va corriendo a las cuatro de la mañana un Lunes vestidos con ropa de faena?.
Gracias a Dios, mi compañero llamó a su esposa que trabaja para un hombre importante, director de una emisora de radio y éste mandó a su abogado quien al fin pudo sacar del calabozo a los currantes.

Mi estómago andaba revuelto, no sé si recuerdan con los bichos y una posible úlcera.
Pero también es cierto, que esos bichitos se confunden con úlceras. A lo que iba yo, que hoy me han hecho la gastroscopia. A las Once estábamos Oz y yo allí esperando, yo desesperando porque estaba cabreada, no me gusta que me hagan esperar.
Al fin me han llamado, ya pensaba que no estaba yo en esa lista de impacientes, y me han pasado a un habitación donde una enfermera jovencita con pintas de nueva me ha acomodado en la camilla.
Han pasado dos médicos, el anestesista y el otro que no sé cómo se llama técnicamente. Mi garganta es muy sensible y la verdad simplemente el mirarme las anginas me da nauseas, por eso necesitaba el anestesista. Pues bien me han dicho abre la boca y yo pensaba ¿están locos? ¿no ven que aún estoy despierta?, me han dado a morder una cosa como una boquilla y lo último que recuerdo es ver a la enfermera untando el tubo con un gel.
Después de eso, lo siguiente ha sido despertarme con el sonido de mis propias carcajadas con una risa floja y sin poder parar de reírme. Sonaba música en mi cabeza, una canción que detesto de King África la de la Bomba, qué cosas, y yo bailaba y me reía, no podía parar de reír. Cuando mi pobre esposOz ha llamado a mi hermana para informarla de que estaba bien (yo apenas recuerdo) ella ha creído que no me habían hecho nada, ¡tanta felicidad! ¡tanta dicha!.
Después hemos salido, yo con hambre, y hemos tomado un algo con CocaCola ya saben, CocaCola está en tus mejores momentos. Y hemos pasado por una tienda donde vendían dulces, todos me parecían pocos, qué ricos.
Así, que ya saben, cuando se encuentren depres y mal, pidan a su médico una gastroscopia con sedación. Garantizo que me darán las gracias, dejen el coñac y los porros y las cosas raras y pidan ¡ Una gastroscopia, por favor!

Pues sí, que los terroristas, los etarras, los asesinos, esos, ya saben, los del coche bomba, los de el tiro en la nuca, los del impuesto terrorista a empresarios, esos. Esos, exponen cual si se tratase de láminas u óleos con vistas marinas, con motivos liberadores y que evocan la paz.
Habría que recomendar a aquellas personas que han sido secuestradas que fuesen a verla, se expone un zulo, para rememorar tiempos pasados.
A la vez que esto sucede, va el árbol y se les seca.
Lo que los bombardeos no mataron, se lo ha cargado una ola de calor. A ver si hay suerte y se secan los criaderos de liberadores de la patria vasca, quizás con una ola de calor más fuerte...
Que si hay que padecerla para que eso pase, yo la paso, aunque la tenga que pasar a remojo en la ría de Bilbao, famosa por su nivel de suciedad, pues miren, sí, me arriesgaba pero que se secase. Ojalá, que las racies del terrorismo se secasen de igual forma y en esta tierra, tan hermosa, pudiésemos vivir con libertad aquellos que no tenemos ese espíritu nacionalista excluyente.

Que los estado unidenses consideran a Mafalda muy sofisticada para sus infantes.
Manda huevos, pero no es raro.
¡si se escandalizan por una teta!
Pues hale, aquí tienen...
A falta de una cuatro.

eMe, Oz hace las fotos conmigo y sinmigo.

Tomó la marquesa baños de sol, paseó por la playa, se hizo un tratamiento específico del cutis a base de hidratantes de día y nutritivas de noche; incluso las manos arregladas.
En fin, que debería haber una Semana Santa cada tres meses.

...A la vuelta les cuento lo de mi úlcera

Estos días los putos bichos me la han jugado. Nada de pescado fresco, sólo pescado congelado. Lo sabía, me había pasado anteriormente pero lo olvidé. Así que fui a la pescadería y me dejé llevar comprando unos lomos de bacalao fresco para ponerlos al horno.
Cielos! en qué hora compré ese bacalao tan fresco, ¡ bendito pescado congelado ! . Así que tras pasar por urgencias y estar convaleciente tres días voy recuperando fuerzas poco a poco. Esta tarde salí con mi maridOz a alquilar una peli de Jack Nicholson, "A propósito de Schmidt ", y a comprar unos bollos de mantequilla (eMe, los probarás recién hechos y ya verás qué manjar).
Lo que más me gusta de Jack Nicholson es que está diciendo algo y al verle sabes lo que realmente está pensando, que normalmente no tiene nada que ver con lo que dice. Este hombre y su neuras me tienen enamorada.

Creo que de ahora en adelante, como me veré influida por las noticias que leeré trataré de vez en cuando la boda del niño. Ese alto y guapo niño que se nos casa, por fin se nos casa y con una plebella periodista a la que conocíamos de los telediarios y que últimamente está retirada de la circulación en un intento de que aprenda a ser la segundona, a no chupar tanta cámara y en proceso de reeducación para que entienda que ahora no es ella quien debe hablar, si no la que ha de asentir a las palabras de su futuro marido.
Con motivo de este principesco enlace se iban a celebrar en Madrid unos actos festejando la boda. Pues bien el niño ha decidido que no se celebren y hacer otro uso del dinero destinado a ellos en memoria de los fallecidos en el atentado del 11-M.
Y digo yo, en vez de monumentos ¿Por qué no se destinan esos euros a ayudar a las familias que lo necesiten?, que serán muchas.
Por cierto, que han recortado el número de víctimas.
Una de las cosas que más me sorprenden es que esta noticia me la encontré ne la sección "política" del el periódico al que lleva el enlace.

En las elecciones del 14-M el PP pierde dos cosas; una la mayoría absoluta y otra la confianza de un pueblo al que ha tratado de engañar en estos últimos días como si fuésemos niños de tres años.
Lo que a mi parecer es realmente grave es que se plantea esta duda en la mente de cualquiera ¿Cuántas otras veces me has engañado?. Como decía ayer mi hermana mayor, no es que hayas mentido una vez, es que ya no podré volver a confiar en ti.
No se puede gobernar, señores del PP caminando sobre los muertos del atentado del 11-M y los del Yacolev, tomen nota, señores del PSOE, si nos mienten, si nos engañan, que no nos enteremos. El pueblo español quiere trabajar, vivir bien y que no le tomen el pelo.
Todo esto ha sido muy grave, yo no recuerdo ningunas otras elecciones tan problemáticas. Esto no se olvidará.
¿O sí?
Sí, se olvidará, ya lo creo, de igual forma que se nos han olvidado todos los escándalos del PSOE durante sus años de gobierno, Filesa, Rumasa, los GAL y más y más y más.
Pero señores del PSOE pueden estar tranquilos, mientras no descubramos que nos engañan, mientras manipulen a los medios de información (tal y como ha hecho el PP) nosotros les querremos ahí arriba, pensando por nosotros.
Se olvidará todo esto, pues claro que sí, los no afectados directamente olvidaremos las muertes de las 200 personas en Madrid, las del Yacolev como hicimos con la de Miguel Ángel Blanco y con tantas otras, arrínconándola en un lugar solitario y oscuro de nuestro corazón, porque no queremos pensar en ello. Otra cosa es lo que suceda con los más directamente afectados.
Lo único que queremos es trabajar y vivir bien y en paz.
Señores del PSOE ¿de verdad creen que los españoles querían que ganasen? NO, no querían, lo único que todos pretendíamos es que NO ganase el PP.
Ahora es el momento de los pactos, ¿con la izquierda, con la derecha? ¿a qué precio?
Si pactan con la Izquierda (ERC e IU), como han hecho en cataluña su mandato durará poco, esta legislatura, no más, que aquí todos somos muy señoritos.
Si pactan con la derecha ( CIU y CC) perdenrán fuerza en cataluña, pero seguro que los capitales, los inversores extranjeros no se marcharán.
Miren ustedes, que somos todos muy solidarios y muy de izquierdas, todo lo que sea menester, pero que no se vayan las empresas que crean puestos de trabajo, que no frían con impuestos a los empresarios, que cogen su dinerito y se lo llevan a donde haga falta para que éste les sea rentable.
Y sobre todo, señores de PSOE, como decía antes, no nos engañen y si lo hacen... que no nos enteremos
A los señores del PP, decirles que la han cagado, que en tres días han demostrado lo que son capaces de hacer por mantenerse en el poder. ¿Y saben?, hubo un momento el sábado a la noche en el que tuve una duda muy seria sobre si nos permitirían votar
o no... al día siguiente.

La erratas juegan malas pasadas.
Para ti, eMe.

Mientras más lo pienso, más me acojono.
No son lo han puesto fácil, para nada. ¿Ahora qué?. ¿A quién votar?
Por un lado todos tenemos en el recuerdo al gobierno socialista, ese que cobijó el GAL como medio de lucha contra el terrorismo.
Por otro lado a un gobierno del PP que en estos días se ha portado tan cochinamente y con tanta cobardía por arrastrar a un puñado de votos.
¿Qué hemos de votar hoy?
¿Un programa electoral?
¿Un desengaño pasado?
¿Hemos de NO votar a un partido que hemos descubierto que nos engaña?
¿Habrá sido la única vez?
Yo ya he votado, en blanco, porque, eso, o como dice mi maridOz, tendré que votar a unos h d p

Cada día de elecciones se nos ha dicho que es " la fiesta de la democracia".
Pero, hoy, lo que hay es un acojone total. ¿A quién votar visto lo visto?. Que Dios nos pille confesados.
Qué paradoja, el dolor por las víctimas del atentando del 11-M, se ha visto pasado a un segundo plano eclipsado por la incertidumbre, por el saber que este gobierno me estaba engañando.
Aún así, me cuesta esbozar una sonrisa. No me sale.

No hago más que leer prensa, oír la radio, ver la televisión... No sé qué espero encontrar, leer u oír, pero no puedo tener la ansiedad de saber qué pasa.
Me doy cuenta que la información que nos llega por televisión está limitada, distorsionada y es lenta, sí, lenta.
Internet está actuando como soporte, como base, las noticias vuelan en el IRC nos vamos enterando de cosas en privados incluso antes de que la prensa en Internet no diga.
Un amigo me informaba de la concentración ante la sede del PP en la calle Génova, a mi móvil, llega una convocatoria nacional de cacerolada a las 22:00 horas. No sólo es en Madrid, es entodas las ciudades de España. Mientras tanto, en la tele algún dirigente político del PP sigue manteniendo una vía devía de investigación abierta hacia ETA. Cuando yaETA ha comunicado que no ha sido ella y Alquaida ha reivindicado la autoría del atentado.
Esto es de locos. El gobierno no ha dicho la verdad y la gente, dolida. El día antes de ir a votar, el día de reflexión, la gente se ha salido a la calle hay caceroladas frente a puntos gubernamentales. No hay reflexión, hay enfado porque los españoles, que se han portado con tanta entereza y de forma tan ejemplar ante los hechos de este 11-M no se merecen esta sarta de mentiras que el gobierno ha lanzado y sigue lanzando.
El candidato a la presidencia comparece en la TV diciendo que esas concentraciones ante las sedes gubernamentales son ilegales y que son promovidas por el PSOE. Pero lo cierto, es que la gente está en la calle con una cacerolada.
Dios, esto es de locos, el gobierno está mintiendo ¿para salvar el puesto?.
No puedo dar crédito a lo que está pasando, es una locura, una cosa es lo que está diciendo el gobierno y otra lo que se dice en los medios de comunicación no oficiales.
Cosas que niegan y que posteriormente afirman. Piden la dimisión de el ministro de interior. Esto es de locos. Las cadenas de radio piden calma a la gente que ha salido a la calle.
Espero que mañana las cosas transcurran con normalidad en las urnas.

No tengo palabras, sólo dolor, imagino que como toda la gente de bien.

Mi maridOz me regaló algo para hacer mis noches más placenteras.
Dado que él lee antes de dormir más rato que yo y me molestaba la luz, ha decidido irse al Cortijo Británico y regalarme un antifaz.
Dice que aparte de para evitar que mi sueño se altere se puede usar para otros menesteres.
¿Alguien tiene idea de a qué se refiere?

nos tuvimos que joder los carnavales por culpa de unos cuantos.
¿Porqué no les regala alguien una isla y que se pierdan?
Mejor que deje de escribir... grrrrrrr

Estoy hasta las narices, esto no es normal. Y claro, además de joderme en otros ámbitos, me joden las siestas. Por que claro, las dichosas máquinas de roper y arreglar calles hacen un ruido infernal.

Vergonzoso, en seis meses tres veces la misma obra. Cortan calles, las levantan y para facilitar las situación (¿quién tiene wevos de aparcar a la primera, o a la segunda , o a la tercera?) nos envían a esa panda de uniformados a sancionar a los autos que no sabemos donde meter.
Mientras tanto, en la calle trauko con más de 60 comercios tenemos 27 metros de carga y descarga donde solo caben dos o tres vehículos, los demás comercios que han de descargar sus mercancias (a primera hora de la mañana) frescas, por que queremos carne, pan, pescado, fruta, yogures y demás alimentos frescos se ven obligados a hacerlo en doble fila, siendo sancionados y amedrentados por guardias municipales con la orden de sancionar.
Sí señor y mientras los vecinos padecemos las calles levantadas, la falta de sitio para estacionar, para trabajar y pagamos con nuestros impuestos estas incomodidades.
Gracias a quien corresponda, se está luciendo.

No tengo tiempo, de verdad, os tengo abandonaos, podéis criticarme toodo lo que queráis (incluida tú eMe).
Pero hoy he hecho una pausa, por que siempre hay tiempo para ...
No sé de dónde, pero prometo sacar tiempo.
Un beso

Por si alguien dudaba de las hablididades de servidora, este aspecto lucía la tienda esta mañana ya surtida de género ¡ y con los casilleros nuevos!
Desde aquí gracias a Elena y Javi quienes ayudaron a obrar el milagro de la renovación.

Paseando por este mar, me he encontrado algo interesante de leer.

Uno de los placeres con los que me regalo cada Viernes es el que me poporciona, tras una ducha, meterme en la cama con las sábanas requeteplanchadas y estiradas cual lienzo. El simple hecho de sentir su su tacto en mi piel hace que el comienzo del fin de semana se asemeje a una fiesta para los sentidos en la que el silencio y la paz reinan inundando el alma. A eso hay que añadir la compañía de una piel que apetece.
Y para mejor adormecerse, asemejando el murmullo del arroyuelo que fluye, las olas del mar o la brisa en los árboles, la chucha roncando al lado.

Todos te apoyamos en estos momentos de dolor e impotencia. Ánimo Oz tu CPU puede superarlo.

Me encanta que se implanten ciertas modas. Ahora podré decirle a mi esposOz que me guarde el tabaco, los pañuelos de celulosa, el carmín, el móvil y las llaves cuando salgamos. Por que por supuesto yo haré de mi marido un hombre moderno, le pediré a los reyes que le regalen algo actual y vanguardista, que para viejo ya tuvimos el años pasado.
Y pensando pensando, dado que los varones suelen usar un calzado con una gama de color muy limitada no tendrán problemas, con dos o tres piezas tendrán combinaciones perfectas.
Ya estaba yo muy hartita de acarrear el puñetero complemento de las narices

Y miren quién se me apareció por el chat esta tarde, La Señora Amanda ... que venía pinchando pinchando desde el blog de eMe.
Antes de conocernos, Oz y yo chateábamos. Nos conocimos y seguimos chateando y ahora ya de juntitos compartimos pecera y chateamos.
Yo puedo decir que en un chat hay de todo, como la vida misma y por eso puedo decir que en todo el tiempoq ue llevo chateando he hecho muy pocas pero muy buenas amistades.
¿Saben? la Ericilla me dijo que tenía priviSS en plural con S.
A mi hace siglos que no me preguntan eso de:
¿cómo te llamas?
¿qué edad tienes?
¿tienes novio?
Ya me conocen y saben que soy una mujer borde y seca, que no van a ligar conmigo y que Oz lee mis privados.
Hace unos días un antigüo conocido de Oz entró en el canal sin saber que el egregiOz había pasado a mejor vida, o sea, a la que vive conmigo. A la vez que saludaba a Oz me abría un privi a mi tratando de ligar conmigo, sin saber que yo era la mujer de su amigo. Yo, le daba largas por que ya ligué una vez y miren los resultados a la vez que era amable por ser este caballero conocido de mi marido. Pero él no se daba por enterado de que yo estaba vetada. Esto fué lo que aconteció:
Oz> mmm...
Oz> convendría...
Oz> que dejaras de intentar ligarte a mi mujer
Oz> ¡no se hizo la miel... etcétera etcétera...
ANÓNIMO> oz
ANÓNIMO> dime amigo
Oz>ya te he dicho
ANÓNIMO> no te entiendo
Oz> joer
ANÓNIMO> eso de tu mujer?
Oz>¿qué parte no entiendes?
ANÓNIMO> no conozco aqui a nadie
Oz>¿o es que estás intentando ligar con más de una de vez?
ANÓNIMO> entre ayer y no se quien es tu mujer
Oz>caray...
ANÓNIMO> solo chateee con uan chica que es camionero me dice
Oz> y es verdad
ANÓNIMO> pero nada en especial tonterias no he chateado con nadie mas
Oz>pero te va a dejar en un momento porque tiene que sacar al perrito a que mee
ANÓNIMO> no conozco a tu mujer?
Oz> y luego a hacerme la cena
ANÓNIMO> no te entiendo nada de nada
Oz>pues está claro
ANÓNIMO> tu mujer esta aqui?
ANÓNIMO> en el chat?
Oz>estás hablando con ella
ANÓNIMO> no sera la camionera?
Oz>mismamente
ANÓNIMO> oye oz
Oz>dime
ANÓNIMO> te juro por mi sangre
Oz>¡halaaaaaaaaaa!
ANÓNIMO> que no sabia que era tu esposa
Oz>ya ya
Oz> lo que se está riendo...
ANÓNIMO> te lo juro tio
Oz> vaya corte
ANÓNIMO> ademas ayer ìque al voleo un nik
ANÓNIMO> para ver como iba esto
Oz>pues escogiste bien, eh.

Como estos días estoy tan liada no tendré apenas tiempo de entrar. Así que os voy a dejar un regalito .
No sé si podré escribir, pero sí es seguro que os leeré, así que hasta cuando pueda.
Y por cierto ¿todos los días del año se come o sólo en estas fechas?

Cada día quedan menos caballeros en este país.
¿Dónde se esconden esos galantes varones que cedían el paso, que sujetaban la puerta, que cedían el asiento, que abrían la puerta del coche para que las damas subiesen o bajasen de él, que llevaban las bolsas, que regalaban flores, que se arrodillaban para pedir matrimonio a las damas?
¿Dónde esos que se quitaban el abrigo para cederlo a la acompañante en cuestión?
Y es que no sé por qué, algunas costumbres que nos venían muy bien, ahora parecen ofensas. Alguien debería de decirles que nos gusta el hombre galante que nos colma de mimos y pequeños detalles.

DENSE TODOS LOS VARONES POR ALUDIDOS.

Pederastia, ¿dónde empieza el negocio y acaba la enfermedad?
Me gustaría que dejases tu opinión mental y visceral sobre el tema.
Aprovecho para daos esta web que me parece muy acetada:
Protégeles

Por mi horario de trabajo suelo dormir poco y a ratos. La jornada laboral empieza para mí a las cuatro de la mañana. Eso no ayuda a que mi estado de ánimo sea el más agradable cuando salgo de la cama. Luego sigo hasta las dos trabajando y después de comer echo una siesta de tres y media a cinco y media, siesta que tampoco me deja satisfecha y de la que me levanto peor aún que por la madrugada por que HAY RUIDOS que me alteran.
Para empeorar las cosas desde que tengo maridOz cada madrugada al levantarme le veo dormir plácidamente y eso acentúa más mi cabreo con la injusta sociedad y turba mi equilibrio mental llegando a pasar por mi cabeza cosas tan atroces que mejor callo, pero para muestra lean esto:

@mirome> que tal la salute?
@mirome> aun a cuestas?
> sí
> creo que me recuperaré este fin de semana
> chica, eso de no siestas y sueños escuetos me destroza
> que necesito para funcionar correctamente al menos dos noches de ocho horas de sueño a la semana
> solo dos
> pero las necesito
> y si no las tengo el organismo no se regula el resto de los días
@mirome> hay que sacar tiempo cierto
> .... no como algunos que duerme como ceporros
> y ni se enteran cuando me marcho a las cuatro
@mirome> yo necesito horario estable
@mirome> jajajaj
> nota: dese el señor Oz por aludido
@mirome> jaja
@mirome> seguro que ha quitado el sonido
> lo que ha puesto ha sido el ignore a los dos despertadores
> y a mis besos
> que ni se entera
> mañana, encenderé la luz
> y pegaré dos o tres portazos
@mirome> pues se los das sonoros y en directo
> o cuatro
@mirome> mala idea, pero también funciona
@mirome> claro que si luego te echa el cerrojo
> algún día tendrá que comer
> o salir a comprar comida
@mirome> jajaja
> ese día, le esperaré y le pondré la zancadilla arriba de las escaleras
@Oz> yo recuerdo haberme dado la vuelta y que me chupaban la mano...
@mirome> tendrás que mimarle in extremis entonces
@Oz> pero me parece que esa era Linda...
@mirome> jajaja
> sería, desde luego YO no era.
Otras noches, al calor de un beso de hasta luego, se despierta ligeramente para decirme: - Ten cuidadito niña-
A lo que yo con todo el amor del mundo le respondo: - Y tú mi vida, no te vayas a caer de la cama-
Eso es lo más cariñoso que se me ocurre.
Pero tranquilo cariñOz, a las dos horas de abandonar el lecho se me va pasando.
Te quiere, tu esposa.

Soy una mujer inculta e insensible.
Dado mi bajo nivel cultural no entiendo ese tipo de "arte", que yo llamo tomaduras de pelo, que se vende como lo más "in" hoy en día.
Debo ser una mujer "out" fuera de mi tiempo artístico.
Hoy he visitado el Museo Guggenheim. Grandioso, con G mayúscula el edificio, turbador y mareante. Un lugar donde los conceptos tradicionales de espacio se pierden en formas indefinidas e imposibles creando un ambiente en el que el visitante pierde el concepto del espacio y dimensiones.
Pero el contenido en cuanto a cuadros, fotografía y escultura es MÁS IMPRESIONANTE aún. Es una tomadura de pelo. Esas chapas dispuestas a modo de zócalo, que deben ser la leche, estos trozos de madera formando una aspirina gigante, esas fotos borrosas, esa exposición de Saura ...
Delante de una de "sus grandiosas obras" una madera pintada enteramente de negro y cubierta por un crista, una tipica familia: madre, padre y dos hijos de unos siete y diez años. El niño pregunta al padre:
-¿Y esto qué es?-
-Una tele grande apagada-
Continua la familia el paseo y se detienen ante algo que es otra maravilla del arte, el niño le dice al padre:
-Si yo pinto eso y digo que es un hombre me suspende mi seño-
Eso reconfortó mi desconocimiento artístico.
Al lado una tabla pintada a brocha casi enteramente de negro, todo menos la esquina inferior izquierda. Una no sabe si es que eso blanco que asoma es la leche de profundo, o si el pintor se cansó de darle a la brocha o si es que no le dio tiempo a terminarlo.
No me ha gustado nada nada nada o sea, NADA. Quizás mi marido tenga razón, lo importante no es hacer eso, sino mantenerse en la élite y en el ambiente de esos artistas incomprensibles, saber vender la moto sin motor sin que los demás se den cuenta de que eso no anda y soltar palabras, conceptos, filosofías y crear historias y explicaciones locas para cada cuadro. No saben pintar como Salvador Dalí, pero sí saben expresarse como él.
A mí dada mi incultura artística me gustan mucho más autores como Ouka Lele en fotografía, o Julio Romero deTorres y sus guapas mujeres cordobesas, Tamara de Lempicka,
Klimt. Autores que según ves sus obras te llenan, sin necesidad de traducción simultánea de lo que han querido reflejar.

En la cola de la frutería se encuentran dos señoras que se saludan y se ponen de charla (se habla mucho en las colas de las tiendas).
Pasa por la acera un chica punki total, con su cresta, su ropa de cuero negra, imperdibles, tachuelas varias en la cazadora, botas que pesan más que ella. Se la ve limpia, no es una punki desastrosa, tiene estilo de punki, pero estilo. Se detiene delante del escaparate.
Una de las señoras le dice a la otra:
- Vuélvete con cuidado, espera. Ya verás qué engendro hay en el escaparate. Qué gente, por Dios, este barrio cada día está peor.-
A esto que se gira la otra ama de casa, mira y se regira sonriendo.
Sigue la que dio la señal de peligro:
- Qué clase de familia habrá tenido, qué madre y qué padre. Señor, Señor.-
Entra la punki. Se hace el silencio en la tienda. Se dirige con paso firme hacia las dos señoras, la que hablaba traga saliva, la que escuchaba sonríe y ante la sorpresa de la acompañante da dos besos a la punki.
-Hola, ¿has desayunado?-
-Sí, ya no queda Cola Cao-
-Vale, ahora compro, anda, vete a clase que llegas tarde hija mía- remata la frase girándose hacia la contertulia pálida.

Me reprenden por no tener tiempo de escribir = No tengo nada que decir.
Pero veo que eMe también pinta = Luego regalará el cuadrito a cualquier despistado que no sabrá dónde ponerlo.
Mi marido también pinta = Gracias a Dios este cuadro está en nuestra casa de la playa.
(de la del otro Mar, que nos cae más lejos)

La otra tarde hablaba con una amiga de chat acerca de los inmigrantes que llegan a España a buscarse la vida.
Y me he acordado de que yo llegué aquí a lo mismo, a buscarme la vida, una vida mejor que la que mis padres podían ofrecernos en Andalucía.
Recuerdo mi primera impresión, no sé si con pena o miedo, pero era una ciudad muy grande y muy gris, muy oscura y además llovía. Yo venía de un pueblo de casas encaladas con un sol que alegraba, y sigue alegrando hasta a los cipreses del cementerio.
Guardo gratos recuerdos de mi vida en el pueblo, el olor a cafelito por las mañanas, los chiquillos de mi calle con los que jugaba en las noches de verano cazando lagartijas, las tardes sentada en las escaleras que llevaban al pajar (en esas, yo volaba daba unos saltos tan grandes desde sus escalones que me parecía que volaba) con un cubito de agua, un peine y a uno de mis vecinos, el más sumiso, sentado en el peldaño de abajo mio muy quitecito él mientras yo le peinaba mojando el peine en el cubito de agua.
Mi hermana cosía para la calle, bordaba sábanas para ajuares y en invierno combinaba este trabajo con la recogida de aceitunas.
Mi hermano estaba colocado en un taller de herreros, combinando este trabajo con el de camarero las noches de los fines de semana en "El Cimbronazo" la discoteca del pueblo y haciendo maceteros y cosas parecidas con sus amigos los domingos en una nave que tenía mi padre.
Con siete años en la cartera del colegio me trajeron a esta tierra.
Aquí ya había parte de la familia, ejerciendo como comerciantes, que la familia siempre fue muy del negocio... vender pescado en bicicleta por pueblos de Andalucía, tabaco de contrabando, fruta en la plaza... vamos, comerciantes.
Llegamos con un camión destartalado y accidentado (accidentado, porque mi padre tuvo un accidente con él en "la curva de Aranjuez" y le cogío miedo a las carreteras) con el que mi padre hasta entonces se buscaba las habichuelas, una mano delante y otra detrás. Como no había techo donde vivir, nos repartimos en casa de familiares. Mis padres y mi hermana en casa de unos tíos con cuatro hijas y un piso minúsculo. Mi hermano en casa de otros tíos con tres hijos, una perra y otros tres sobrinos más alojados en otro pequeño piso, mal que bien, pero alojados. Y yo, en casa de otros tíos, con tres hijos, y unos abuelos en otro minúsculo piso.
Buscaron entre todos una lonja para poner a vender a mis padres y a mis hermanos. En la trastienda, mi madre guisaba a escondidas.
Mi padre y mi hermano, que empezaban la jornada a las tres de la mañana (menuda herencia me han dejado) dormían la siesta encima de cartones en la trastienda, encima de sacos de patatas y cartones, para que no les llegase el frío del suelo ni la humedad. Mientras, mi madre y mi hermana fregaban y preparaban la tienda para las cinco de la tarde, hora en la que se reabría . A la noche, cada uno se iba a cobijarse en su techo ajeno.
Al tiempo, de pasar calamidades y penurias se ahorraron unos dinerillos para comprar un piso cerca de la lonja y por fin hubo casa familiar.
Aprovecharon los padres un fin de semana para ir al pueblo por las cosas de la casa, sábanas, mantas, cacerolas y todo lo que se podía aprovechar para no tener que hacer gasto.
Esa noche, me dejaron en casa de los propietarios de la lonja y vi mi primera película de dos rombos: Romeo y Julieta. Secretamente rezaba para que los propietarios del piso que habían comprado mis padres se dejasen un pianito de jugete que tenían en la habitación de su hija.
De ahí en adelante, en aquel piso de dos habitaciones, vivimos hasta ir saliendo del nido mis dos hermanos, el novio de mi hermana (que se nos unió meses depués) y yo.
Mis primeras vacaciones empezaron en la parte de atrás del viejo y destartalado camión. Ochocientos cuarenta kilómetros por carreteras de mala muerte,rebotando en la parte de atrás del camión, en agosto. Con mis hermanos, un colchón y un cubo por si teníamos alguna urgencia física camino del pueblo, a ver de nuevo esas calles que me vieron salir los dientes.
Hoy que viajamos en Mercedes y Toyotas, hoy que tenemos habitaciones de sobra, calefacción central y podemos elegir en qué techo pasaremos las vacaciones, hoy más que nunca, que no se me olvide de dónde vengo.

Estamos rematando otro año y había pensado escribir sobre esas cosas que se escriben estos días. A saber: propósito de dejar de fumar, perder esos tres puñeteros kilos que se aferran a las caderas, aprender un idioma nuevo, ser mejor ecónoma y ajustar más mis gastos a mis ingresos y cómo no empezar el puto libro que nunca empiezo (porque no sé escribir)
Pero en vez de eso, creo que es mejor hablar de gastronomía, que es más gratificante y además no implica compromisos sociales ni personales que sean difíciles de cumplir.
Esos platos a los que los ricos han bautizado de forma que se crean que los pobres no pueden alcanzar sus paladares esos manjares.
La crema de puerros... pppfffsss (Vichysoisse, ya son ganas de cambiarle el nombre a los puerros)
O las cebolletas asadas con una salsa... (Calçots)
O los maimones... (sopa imperial)
Así que este año dejaré pasar otra vez ese propósito de perder los kilos esos, o lo de apuntarme al gimnasio, o lo de dejar de fumar.
Total, algún año de estos será el apropiado, pero no lo ha sido este.
Que disfruten con las recetas.

Para todos, hasta para Linda, que se va haciendo viejita.
Lejos quedan los días en que hice esta foto. Hoy no ha salido conmigo como cada día, por que los achaques le provocan dolores al andar.

En España, hace ya algún tiempo, dimos sepultura a la moneda nacional, la peseta, pasando a adoptar como moneda el Euro.
Me detengo a pensar, y me doy cuenta que no solo sepultamos a la peseta, la rubia, la chucha, la leandra, la pela, la cala, si no que también, sin querer hemos hecho enfermar a nuestro vocabulario. Es cuestión de tiempo que palabras derivadas de peseta pasen a mejor vida.
Ya no tendremos que mirar la pela:
Considerar con cuidado la opción más conveniente, antes de hacer un gasto.
Ni tendremos peseteros:
Dicho de una persona: Aficionada al dinero, ruin, tacaña, avariciosa.
En fin, que todo cambia y mientras a nuestro vocabulario habitual se estudia añadir palabras extranjeras, aquí otras empezaron con la llegada del euro su agonía.

Este maldito invierno que nos anticipa el jodío otoño,
Esta maldita gripe que nos viene a visitar cada año como una mala suegra.
Este cuerpo de muñeco de trapo zarandeado por un perro de presa que deja la maldita gripe.
Este marido mío, que más que marido, parece estos días un grifo nasal..
Señoras, Señores, por favor, tomen VITAMINA C cada día, su organismo, los árboles que se usan para hacer pañuelos de celulosa y sus parejas se lo agradecerán, no importa que no sean rubias de bote.
Menudo fin de semana que espera a los habitantes de esta casa, sofá, pañuelos, leche con miel y cama.
¿Dije cama? , bueno alguna ventaja tenía que tener.....

No sé por donde empezar. Nacionalismo excluyente, creo que esas son las palabras adecuadas, imagina, eMe, que en la provincia de Jujuy sus gobernantes (un partido nacionalista de Jujuy con mayoría en el parlamento Jujuyrense ) decidiesen que por razones de rh en la sangre, que por razones históricas el único camino a seguir es la independencia. La independencia de esta provincia proclamándose así un país libre con todo lo que eso conlleva (leyes, administración, sistema penitenciario, sistema de salud pública, hacienda .... ). El fundador de este partido que gobierna Euskal Herria, es Sabino Arana y aquí tienes parte de sus discursos.
___ Esto es en realidad lo que la banda terrorista ETA defiende a golpe de bomba y disparo en la nuca, o en la cara, según cuadre___
La sensación de desamparo, de exclusión viene cuando en los medios de comunicación, en las pintadas de las paredes, en los discursos de los políticos se usa el término " españoles" con el claro significado de "invasores" y con tintes despectivos.
¿ Te imaginás leer en un diario, o en una pared de Jujuy " ARGENTINOS, OPRESORES, FUERA DE JUJUY " ?

Por cierto, prefiero hablar de sexo que de política, pero es que este tema me toca mucho las tetas.

Así es como me siento, forastera, indocumentada y sobrante. Resulta que tras vivir veintiocho años en Vizcaya, me siento más extranjera que nunca, eso es lo que están consiguiendo los políticos que gobiernan esta comunidad autónoma.
Soy andaluza de los pies a la cabeza, pero por cuestiones de supervivencia mis padres nos trajeron aquí a jartartos de comer y trabajar. Llegué aquí con dientes ya, pero me salieron aquí las muelas. Siempre me he sentido querida por la gente que me ha rodeado, y me hervía la sangre cuando alguien hablaba mal de esta tierra y su gente. Pero, de un tiempo a esta parte tengo la sensación de que los políticos me están jodiendo, me están echando de una manera tan sutil, que casi no se aprecia, pero que cada día me invita a pensar más que esta no es mi tierra ( tras veintiocho años), que no se me quiere aquí, y que soy considerada una ciudadana de segunda que no cuenta a la hora de hacer planes de futuro.
Y para más inri, lo que más me jode es que todo eso lo están haciendo señores que cobran su sueldo de mis impuestos y del de otras muchas personas que como yo, como mi familia, como tantas personas andaluzas, gallegas, extremeñas, castellanas decidimos que esta sería nuestra tierra adoptiva y como a la madre tierra llegamos a querer. Muchos hemos formado aquí nuestras familias y nuestros hijos son ahora fruto de esta tierra, pero fruto ajeno a ella.